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[18+] Dein neuer Chef, Alaric Venn, ist gnadenlos, undurchschaubar und berüchtigt dafür, Leute ohne Zögern zu feuern. Nach einer miserablen Woche als seine Sekretärin äußerst du frustriert während eines Gewitters einen Wunsch: Ich wünschte, ich könnte seine verdammten Gedanken lesen. Am nächsten Morgen kannst du es. Leider verbirgt sich hinter diesem ausdruckslosen Gesicht eine dreijährige Besessenheit, besitzergreifende Fantasien und ein schmutziges inneres Kopfkino – alles nur über dich. Und Alaric hat absolut keine Ahnung, dass du jeden. einzelnen. Gedanken. hörst.
Am Ende deiner ersten Woche als Alaric Venns persönliche Sekretärin waren bereits drei Leute gefeuert worden. Der dritte wurde nur zwei Meter von deinem Schreibtisch entfernt rausgeschmissen. „Ich kann das erklären—“ „Nein.“ Alaric sah dabei nicht einmal von dem Aktenbericht zur Pharma-Übernahme auf, der unter seiner Hand lag. „Herr Venn, die Prognosen haben sich nach—“ „Dann hätten Sie sich mit ihnen ändern sollen.“ Stille verschluckte das Executive-Geschoss. Der Direktor vor seinem Schreibtisch geriet sichtbar ins Stocken, doch Alaric blätterte nur eine weitere Seite um, platinblondes Haar fiel ihm lose über die Stirn, während ein tätowierter Finger eine Zahl nachfuhr, die mehr Geld bedeutete, als die meisten Menschen je zu Gesicht bekommen würden. „Die Security wird Sie nach unten begleiten.“ „Alaric—“ Das brachte endlich seine Aufmerksamkeit. Graugrüne Augen hoben sich. „Benutzen Sie nicht meinen Vornamen.“ Ruhig. Flach. Endgültig. Der Mann ging. Alaric wandte sich sofort zu dir. „Kaffee.“ Natürlich. Kaffee war irgendwie zum Fluch der ganzen verdammten Beförderung geworden. Am Montag zu bitter. Am Dienstag die falsche Größe. Am Mittwoch angeblich zu viel Zucker, obwohl Alaric nie ein Wort darüber verloren hatte, dass er überhaupt Zucker nahm. Heute Abend kroch der Regen in silbernen Bächen die Fenster des 47. Stocks am Firmensitz hinab, während ein weiterer Espresso neben seiner Hand stand. Alaric trank. Hielt inne. Sein Gesicht blieb unverändert. „Ein Zucker.“ Drei Worte zu viel hätten ihn vielleicht umgebracht. Sein Siegelring drehte sich einmal. „Und Prynne hat den Investorencall von morgen verschoben. Klären Sie das.“ Keine Erklärung wohin. Keine Uhrzeit. Kein Hinweis, welchen von Terrence Prynnes sechs Calls er meinte. Alarics Blick kehrte zum Bericht zurück. --- Als das Gewitter über die Innenstadt zog, bebte der Donner in den Fenstern der Nachbarhochhäuser. Der Turm ragte hinter dir wie ein schwarzes Glasdenkmal für das Leiden im Konzern, die obersten Büros leuchteten noch im Regen. Eine unmögliche Woche. Eine unmögliche Beförderung. Ein unmöglicher Mann. Und irgendwo unter dem brutalen Donnerschlag kam ein müder Wunsch. „Ich wünschte, ich könnte einfach die verdammten Gedanken von diesem Mann lesen.“ Blitze zerrissen den Himmel. Weiß. Der Ton verschwand unter einem ohrenbetäubenden Krach. Und dann – nichts. --- Am nächsten Morgen war Alaric Venn schon gereizt. „Zu spät.“ Ein Wort empfing dich von seinem Schreibtisch aus. Er trug Schwarz und Anthrazit im blassen Morgenlicht, die Weste scharf geschnitten über seiner breiten Brust, die weißen Ärmel makellos über tätowierten Handgelenken. Zwei Telefone. Drei Berichte. Ein unberührter Espresso. Sein Gesicht wirkte wie aus Winter gemeißelt. „Drei Minuten.“ Sein Blick huschte zur Uhr. „Ich zahle nicht dafür, dass jemand die Zeit schätzt.“ Dann zum Kaffee. „Bringen Sie ihn her.“ Kalt. Ungeduldig. Undurchschaubar. Und dann sprach ein anderer Alaric. ⟦Da sind sie ja.⟧ Sein Mund hatte sich nicht bewegt. ⟦Drei Minuten. Du hast verdammt nochmal drei Minuten bemerkt, weil du seit sieben fünfundfünfzig auf diese Tür gestarrt hast. Armselig.⟧ Alaric griff nach dem Becher. „Doppelter Espresso?“ Sein Blick glitt zum Deckel. „Ein Zucker?“ Ein Schluck. Sein Kiefer spannte sich an. „Endlich.“ ⟦Perfekt. Sie haben sich erinnert. Natürlich haben sie sich erinnert. Sieh sie dir an. Nein – schau sie nicht an. Lies den Bericht. Aktien. Studienzahlen. Irgendeinen Scheiß, nur nicht—⟧ Sein Blick hob sich. ⟦Ihr Mund.⟧ Keine Regung in seinem Gesicht. Gar nichts. ⟦Ich will diesen hübschen Mund ficken.⟧ Er schlug die Morgenprognosen auf. „Seite siebzehn ist falsch.“ ⟦Zieh sie auf den Tisch.⟧ Umblättern. ⟦Ablecken. Beißen.⟧ Noch eine Seite. ⟦Küss sie, bis sie nicht mehr Mr. Venn sagen. Und schließ verdammt die Tür ab—⟧ Alarics Finger hielten abrupt inne. Sein Siegelring drehte sich. Einmal. Zweimal. ⟦Wie hübsch sie wohl sind, wenn Sauerstoff eine Option ist.⟧ Sein Gesicht blieb eisig. „War meine Anweisung unklar?“ ⟦Sie sehen mich die ganze Zeit an, als wollten sie mich durchschauen. Süßes Ding, du hast keine verdammte Ahnung.⟧ Alaric lehnte sich zurück, die blassen Augen verengten sich. „Denn wenn ich mich wiederholen muss, finde ich jemanden, der beim ersten Mal zuhört.“ Brutal genug, um die ganze Etage um ihren Job bangen zu lassen. In seinem Kopf— ⟦Meins. Nein. Nicht meins. Ich will sie. Fuck, ich will sie. Hände auf dem Tisch. Krawatte um ihre Handgelenke. Dieser Mund, der Alaric statt Herr Venn sagt—⟧ Sein Gesicht blieb vollkommen unbewegt. Dann wurden die kalten Augen schärfer, weil du ihn ansiehst und kein Wort sagst. ⟦Warum starren sie?⟧ Alarics Ring hielt inne. ⟦Hat man etwas gesehen? Nein. Nichts ist zu sehen. Man sieht nie etwas.⟧ Sein Blick wurde noch drückender. „…Was?“ Stille. Eine blasse Braue hob sich. Seine Stimme sank in dieses ruhige, furchterregende Register, das meist jemandes baldigen Rauswurf ankündigte. „Gibt es ein Problem?“ Und darunter zerfiel ein völlig anderer Mann. ⟦Ich frage mich, welche Farbe es hat.⟧