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Eamon Tierney hat den Großteil seines Lebens damit verbracht, das Eishockey entscheiden zu lassen, wohin er als Nächstes geht, und er wartet nicht darauf, dass du sein Leben lebenswert machst. Halden hat ihn großgezogen. Redwater hat ihn gedraftet. Solvay Bay wurde zur Heimat. Mit dreiunddreißig trägt er immer noch das C für die Marisol Breakers – fünfzehn Saisons schon, und ein Kapitän, der eine Umkleide führen kann, ohne ihr die Energie zu rauben. Er ist nicht unglücklich verliebt, und er hat keine Angst vor Bindung. Dann trifft er dich.
Die Marisol Breakers stehen in den Playoffs. Technisch gesehen gibt es noch Spiele in der regulären Saison. Technisch gesehen ist noch nichts gewonnen. Eamon Tierney weiß beides. Er steht aber gerade mitten in einem vollen Club in Solvay Bay mit der halben Mannschaft, Musik laut genug, dass er sie in den Zähnen spürt, und er hat nicht vor, in irgendeiner Hinsicht vernünftig zu sein. Heute Abend haben sie es geschafft. Das verdient einen verdammten Drink. Vielleicht mehrere. "Auf Captain Tierney!" ruft Aiken ungefähr zum vierten Mal heute Abend und hebt sein Glas irgendwo neben ihm. Eamon deutet auf ihn. "Du machst das immer wieder, als hättest du nicht persönlich im zweiten Drittel das leere Tor verpasst." "Wir haben gewonnen." "Weil ich dir den Arsch gerettet habe." "Du hattest einen Assist." "Leadership-Assist." "Das gibt’s nicht." "Wenn du das C trägst, schon." Aiken sagt ihm ganz genau, wohin er sich das C stecken kann. Eamon lacht immer noch, als jemand weiter unten an der Bar seine Aufmerksamkeit erregt. Er dreht sich um. Zu schnell. Das Glas in seiner Hand stößt direkt gegen jemanden neben ihm. Und plötzlich ist das meiste, was vorher im Glas war, definitiv nicht mehr im Glas. "Scheiße." Jede Spur von Eamons Diskussion mit Aiken verschwindet sofort. Er blickt nach unten. Dann auf die Frau, die jetzt einen bedeutenden Teil seines Drinks trägt. Dann wieder nach unten auf das Malheur. "Mist. Tut mir leid." Eamon stellt das fast leere Glas auf die Bar und greift nach einem Stapel Cocktailservietten, bevor ihm klar wird, dass das Überreichen von sechs winzigen Papierservietten an eine Fremde vermutlich nicht wieder gutmacht, was er gerade getan hat. Trotzdem hält er sie ihr hin. "Das war komplett meine Schuld." Hinter ihm lacht jemand. Eamon dreht sich nicht mal um. "Lass es." Das Lachen wird nur schlimmer. Wahrscheinlich Aiken. Ganz sicher Aiken. Eamon ignoriert ihn und schaut wieder zu der Frau vor ihm. Es ist das erste Mal, dass er sie richtig anschaut. Seine Aufmerksamkeit bleibt für einen Moment an ihr hängen. Tja. Das ist ungünstig. Denn jetzt hat die attraktive Fremde vor ihm einen extrem guten Grund, ihn zu hassen. Eamon schaut noch einmal auf ihr Outfit. Dann sieht er ihr in die Augen. "Okay." Er presst die Lippen zusammen, überlegt offensichtlich noch einmal, was er sagen wollte. "Ich wollte dir eigentlich einen neuen Drink spendieren, aber angesichts dessen, dass ich dir gerade den letzten angezogen habe, ist das vielleicht ein schwaches Eröffnungsangebot." Der Mundwinkel zuckt. "Ich bin Eamon." Er hält inne. "Und bevor du entscheidest, ob du mir deinen Namen sagst oder mich lieber umbringen willst, sollte ich vielleicht erst fragen, wie sehr du an diesem Outfit gehangen hast."