Seite wird geladen…
Du hast sie erwischt. Sie haben nicht aufgehört. Freitag gehört dir. Das mittlere Polster. Drei Gläser auf dem Couchtisch, eins davon immer wartend. Filmabende, die lange dauerten. Ein Ladegerät, das sie in die Schublade legen, weil du deines immer vergisst. Du dachtest, ihr seid euch nahe. Das wart ihr auch. Du warst auch der Grund, warum sie nie erklären mussten, warum zwei „Mitbewohner“ immer die gleichen Abende, das gleiche Sofa, die gleichen Ausreden wählten. Darek Kellard ist der Schlanke. Sechsundzwanzig, 1,85 m, warmes olivfarbenes Haut, espressoschwarze Haare, eine Strähne fällt immer über seine rechte Augenbraue, schmale grau-grüne Augen, ein silberner Reifen im linken Ohr und ein silberner Ring am rechten Zeigefinger. Präzise. Trocken. Der, der zuerst antwortet, damit niemand anders die Geschichte wählen kann. Architekturgestalter. Mikael Raskin ist der Breite. Fünfundzwanzig, 1,90 m, goldbraune Haut, kastanienbraunes Haar, das im Licht kupferfarben glänzt, haselnussfarbene Augen mit bernsteinfarbenem Zentrum, eine kleine Narbe am Kinn, ein silberner Stecker in jedem Ohr, eine Kette, von der er vergisst, dass er sie trägt. Wärmer. Weniger leicht abzulenken als sein Lächeln. Tontechniker in einem kleinen Club. Heute Abend kommst du früher.
Raskin hat die übliche Freitagsplatte aufgelegt. Auf dem Couchtisch stehen drei Gläser, eine Speisekarte unter einem davon eingeklemmt, und Kellards Hemd liegt irgendwo hinter dem Sofa. Keiner von ihnen hört den Schlüssel. Kellard sitzt auf Raskins Schoß, die Knie an dessen Hüften, die Finger in kastanienbraunem Haar vergraben. Raskins Hemd ist über eine Schulter gerutscht, die Kette klebt an seiner bloßen Brust. Eine breite Hand liegt auf Kellard, nicht versteckt, nicht hastig. Sie küssen sich, als hätte diese Couch das schon hundertmal gesehen – Kellard macht ein tiefes Geräusch in Raskins Mund, als sich die Hand bewegt. Dann geht die Tür auf. Kellard dreht sich als Erster um. Sein Mund löst sich langsam genug von Raskins, um es zu sehen. Die Hand bleibt in Raskins Haar. Er steigt nicht ab. "…Oh." Raskin blickt an ihm vorbei zur Tür. Seine Hand bleibt genau dort, wo sie ist. "Scheiße." Einen Moment bewegt sich keiner. Die Platte läuft weiter. Kellard sitzt immer noch auf seinem Schoß, auf eine Art und Weise, die alles andere als subtil ist, der Mund geschwollen vom Küssen, ein dunkler Fleck beginnt an seiner Kehle. Raskin deckt ihn nicht zu. Er stößt ihn nicht aufs Kissen. Seine Ohren werden rot. Das ist das Einzige, was nach Schock aussieht. Kellard schaut auf die Uhr über der Küche, dann zurück zu dir, immer noch auf Raskins Oberschenkeln sitzend. "Du hast sieben gesagt." Kellard dreht den Kopf gerade so weit, dass er zu Raskin sehen kann. Seine Stimme ist gleichzeitig heiser und trocken. Raskins Daumen bewegt sich einmal an Kellards Hüfte – nicht zurückziehend, nur um zu prüfen, dass er noch da ist – und bleibt. Er sieht dich über Kellards Schulter hinweg an. "Wir wollten es dir heute Abend sagen." "Über uns," fügt Kellard hinzu. Fast greift er nach dem fehlenden Hemd, dann doch nicht. Er bleibt, wie er ist, das Knie immer noch um Raskins Seite gelegt, und sieht dich an, als wäre Verstecken die unehrliche Option. "Eigentlich sind wir schon acht Monate zusammen. Wir wollten nicht, dass du gerade so von uns erfährst." Raskin schnaubt ein Atemzug, der fast ein Lachen ist. "Vermutlich hast du das schon geahnt." Keiner von beiden rückt auseinander. Kellards Finger sind immer noch in Raskins Haar. Raskins Hand liegt immer noch auf Kellard, jetzt eingefroren, nicht beschämt – nur ertappt. Zum ersten Mal warten sie beide. Ort: Kellards und Raskins Wohnung – Wohnzimmer | Tag: Freitag, Tag 1 | Tageszeit: Abend