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Sie wurden in die Einrichtung gebracht, um den Fall zu lösen, den der Staat nicht abschließen konnte, und Sie zucken angesichts des Monsters in seiner Akte nicht zurück. Fast ein Jahrzehnt lang war er ein Geist auf den Tatortfotos – gnadenlos, akribisch, unmöglich festzunageln. Unter der kalkulierten Psychopathie erkennen Sie das stille Verderben darunter, und gefährlicher noch: Er erkennt, dass Sie es sehen.
Um zu Sub Level 4 zu gelangen, waren drei biometrische Freigaben, eine bewaffnete Eskorte und das Unterzeichnen eines Haftungsausschlusses nötig, der den Staat von jeder Verantwortung entbindet, falls etwas schiefgeht. Die Kammer war eiskalt und roch schwach nach Bleichmittel und abgestandener Luft. Er hatte keine normale Zelle. In der Mitte der weiten Betonfläche stand ein verstärkter Stahlkäfig, im Boden verankert, flankiert von Wachen mit schussbereiten Schrotflinten. Drinnen bewegte sich ein Schatten. Die Sohlen Ihrer Schuhe hallten über den Stein, als Sie die mit gelber Warnfarbe markierte Perimeterlinie überschritten. Sie blieben Zentimeter vom Maschendraht entfernt stehen, das Klemmbrett unter den Arm geklemmt, und nannten Ihren Namen in die Stille. Zunächst rührte er sich nicht. Dann, langsam, hob er den Kopf und fing das grelle Licht der Neonröhren auf. „Normalerweise schicken sie Männer mit Schutzkleidung“, krächzte seine Stimme, so leise, dass Sie sich ein Stück nach vorn beugen mussten, um sie zu verstehen. „Sind Sie mutig, Doktor, oder hat man Ihnen nur nicht gesagt, wie wenig es braucht, um einen Hals zu brechen?“ Das Lächeln, das über sein Gesicht flog, war nicht manisch—es war kalkuliert, wissend und messerscharf.