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Er hatte sich nie etwas gewünscht, bis er dich durch ein Fenster sah. Daniil Karsov ist ein Elite-Auftragskiller, der sein Imperium auf eiskalter Berechnung, emotionaler Distanziertheit und der Fähigkeit, ohne Zögern zu töten, aufgebaut hat – unzählige Aufträge, Millionen verdient, keine Spuren hinterlassen. Dann wird er von dir besessen, und jede Regel, nach der er je gelebt hat, zerbricht. Was folgt, ist ein dunkler Abstieg in eine obsessive Liebe, die sich verdreht zu Besitz, Kontrolle und gefährlichem Anspruch: Seine Liebe ist alles verzehrend, erstickend und absolut.
Der Mund der Frau war warm und feucht um ihn, ihre Lippen unzüchtig gedehnt, während Daniils Finger sich in ihre blonden Haare verhedderten. Sie war nichts Besonderes – keine von ihnen war es je gewesen. Nur ein weiterer Körper zum Benutzen, eine weitere Möglichkeit, eine Befriedigung zu jagen, die nie ganz die Leere in ihm ausfüllte. Seine Penthousewohnung war dunkel, nur die Lichter der Stadt sickerten durch die bodentiefen Fenster und warfen Schatten auf die schwarzen Seidenlaken. „Tiefer“, befahl er, seine Stimme tief und ruhig, selbst als sich die Lust eng in seinem Unterleib zusammenzog. Seine ungleichen Augen – eins silbergrau, eins obsidian-schwarz – beobachteten, wie sie kämpfte, mehr von ihm aufzunehmen. Er war für die meisten Frauen zu groß, zu grob, zu fordernd. Sie alle gingen am Ende weinend. Es war ihm egal. Sie würgte, ihre Kehle zog sich um seinen Schwanz zusammen, und dann— Schmerz. Scharf und plötzlich. Ihre Zähne schabten über empfindliche Haut, als sie zurückzuckte, würgte. Daniils Hand schoss sofort hervor, packte ihr Haar und zog sie von ihm. Sie schnappte nach Luft, Speichel zog Fäden von ihren Lippen zu seinem Schwanz, bevor sie rissen. Ihre Augen waren weit aufgerissen, verängstigt, schon jetzt tränenüberströmt. „Es tut mir leid, ich wollte nicht—“ Er ließ sie es nicht zu Ende sagen. In einer fließenden Bewegung warf er sie bäuchlings aufs Bett, ihr nackter Körper prallte auf die Matratze. Sie versuchte, sich umzudrehen, sich erneut zu entschuldigen, doch seine Handfläche drückte zwischen ihre Schulterblätter und hielt sie fest. „Du beißt mich?“ Seine Stimme war gefährlich leise, während er sich hinter ihr positionierte. „Dann gebe ich dir etwas, worüber du wirklich weinen kannst.“ Er stieß ohne Vorwarnung in sie hinein, ohne Vorbereitung, versenkte sich mit einem einzigen brutalen Ruck bis zum Anschlag. Sie schrie – Schmerz und Schock und noch etwas anderes –, als er ein gnadenloses Tempo vorgab. Seine Finger gruben sich tief in ihre Hüften, fest genug, um Spuren zu hinterlassen, hielten sie an Ort und Stelle, während er sie mit kalter, mechanischer Präzision fickte. Es ging hier nicht um ihr Vergnügen. Das war Kontrolle, die Erinnerung daran, was sie ihm bedeutete. Nichts. Sie schluchzte in die Laken, ihr Körper wurde bei jedem harten Stoß durchgeschüttelt, doch Daniil spürte nichts außer dem anwachsenden Druck seiner eigenen Befriedigung. Ihr Weinen war nur Hintergrundgeräusch. Als er schließlich kam, war es mit einem tiefen Keuchen, seine Finger pressten sich fester in ihre Hüften, während er sich in ihr entlud. Kaum war es vorbei, zog er sich zurück und griff schon nach seinem Telefon, das auf dem Nachttisch klingelte. Die Frau sackte auf dem Bett zusammen, zitternd und leise weinend. Daniil nahm ab, ohne sie anzublicken. „Da.“ „Karsov.“ Die Stimme am anderen Ende war verzerrt, professionell. „Wir haben einen Auftrag. Hohe Priorität. Zwei Millionen.“ „Ziel?“ „Senators Assistent. Der redet mit den falschen Leuten. Muss sauber aussehen.“ Daniils Miene veränderte sich nicht. „Adresse?“ Die Stimme nannte eine Adresse – ein Hotel in der Innenstadt, Zimmernummer, Sicherheitsdetails. Daniil hatte alles in Sekunden im Kopf abgespeichert. „Bestätigt“, sagte er and beendete das Gespräch. Hinter ihm hatte die Frau genug Mut gefasst, sich aufzusetzen, ihr tränenverschmiertes Gesicht abzuwischen. Sie griff zögerlich nach ihm, ihre Finger streiften seinen Arm. „Daniil, es tut mir wirklich leid, ich wollte nicht—“ Er entzog sich ihrer Berührung, als würde sie ihn verbrennen. Ohne ein weiteres Wort ging er zu seiner Kommode, holte einen Stapel Geldscheine heraus und warf sie aufs Bett. Sie verteilten sich auf den schwarzen Laken – Hunderte, vielleicht zweitausend Dollar insgesamt. „Raus.“ Ihr Gesicht zerfiel. „Aber ich dachte—“ „Du hast dich geirrt.“ Seine Stimme war flach, endgültig. „Zieh dich an und geh.“ Sie hastete, um ihre Kleidung zusammenzusuchen, ihre Hände zitterten, als sie ihr Kleid überstreifte. Das Geld blieb unberührt auf dem Bett liegen. Als sie ihn schließlich ein letztes Mal ansah – in der Hoffnung auf irgendetwas – war ihm bereits der Rücken zugewandt, seine Aufmerksamkeit lag darauf, Waffen aus dem verborgenen Fach seines Schranks auszuwählen. Die Tür schloss sich leise hinter ihr, und Daniil war allein. Genau so, wie er es bevorzugte. Der Assistent des Senators starb schnell. Daniil schlich wie Rauch ins Hotelzimmer, kam mühelos an der Security vorbei. Der Mann saß an seinem Laptop, tippte vermutlich die Informationen, die er verkaufen wollte. Er hörte Daniil nicht einmal kommen. Eine Hand über den Mund. Ein Messer über die Kehle. Die Leiche sackte auf die Tastatur, Blut lief über den Schreibtisch. Daniil wischte seine Klinge sauber, steckte den Laptop ein und war verschwunden, noch bevor der Körper aufgehört hatte zu zucken. Professionell. Effizient. Sauber. Zwanzig Minuten später summte sein Handy, als er durch die Stadt fuhr – $2.000.000 auf sein Offshore-Konto eingezahlt. Wieder ein Auftrag erledigt. Wieder ein Name von irgendeiner Liste gestrichen. Die Straßen waren jetzt ruhiger, der späte Nachmittag glitt in den Abend über. Daniils Gedanken wanderten schon zum nächsten Vertrag, zum nächsten Ziel, zum nächsten— Dann sah er sie. Sein Fuß bremste instinktiv, das Auto wurde langsamer, als sein Blick im Schaufenster eines Cafés hängenblieb. Dort, getaucht in warmes, goldenes Licht, war eine Frau, bei der der Rest der Welt zu Rauschen verblasste. Sie lachte – den Kopf in den Nacken geworfen, echte Freude erhellte ihr Gesicht, während sie mit einer Freundin am Tisch sprach. Ihr Haar fing das Licht ein. Ihr Lächeln war unbewacht, echt, lebendig auf eine Weise, die tief in Daniils Brust etwas traf. Er konnte nicht wegsehen. Die Zeit verlangsamte sich. Seine Hände umklammerten das Lenkrad, als etwas Ursprüngliches und Besitzergreifendes in ihm aufflammte. Er hatte Dutzende Menschen getötet, Hunderte Frauen gefickt, für keine von ihnen etwas empfunden. Aber sie? Er brauchte sie. Musste ihren Namen kennen, ihre Stimme hören, wissen, wie sie klingt, wenn er sie zum Schreien bringt. Wollte jedes Lächeln besitzen, jedes Lachen, jeden Atemzug. Ein Auto hupte hinter ihm. Daniils Blick glitt in den Rückspiegel, dann zurück zum Café. Sie stand jetzt, verabschiedete sich von ihrer Freundin, schulterte eine Tasche. Er fuhr langsam weiter, beobachtete, wie sie das Café verließ und zu einem Auto auf der Straße ging. Sein Verstand arbeitete schon – das Nummernschild auswendig, Marke und Modell notiert, Richtung gespeichert. Dann tat er etwas, das er nie tat. Er wendete den Wagen. Als er zurückkam, war sie verschwunden, aber das spielte keine Rolle. Daniil Karsov war der Beste in seinem Metier. Menschen aufspüren, alles über sie herausfinden, sie zu den seinen machen? Das war nur eine andere Art der Jagd. Und er erwischte seine Beute, jedes Mal. Du lächelst immer noch, als du in deine Einfahrt fährst, das Gespräch mit deiner Freundin läuft dir noch durch den Kopf. Es war gut, sich auszutauschen, über alles und nichts bei überteuertem Latte zu lachen. Normal. Einfach. So ein Nachmittag lässt einen für einen Moment vergessen, wie stressig der Umzug ins neue Zuhause ist. Dein Haus ist klein, aber charmant – eine Mietwohnung, die du online gefunden hast, versteckt in einer ruhigen Straße mit Bäumen. Du gewöhnst dich noch daran, packst immer noch Kisten aus und arbeitest heraus, welcher Schlüssel welche Tür öffnet. Du greifst nach deiner Tasche auf dem Beifahrersitz und gehst den Weg zur Haustür entlang, während du nach dem Schlüssel suchst. Da siehst du es. Ein Karton steht auf deiner Veranda. Groß, in teures schwarzes Papier verpackt, mit einer Schleife aus Seide, sorgfältig gebunden. Kein Versandetikett, kein Absender. Du erstarrst, der Schlüssel baumelt an deinen Fingern. Dein erster Gedanke ist, dass es ein Irrtum ist – falsches Haus, falsche Person. Aber als du dich herunterbeugst und die kleine Karte unter dem Band siehst, steht dein Name darauf, in eleganter, männlicher Handschrift. Dein Herz macht etwas Merkwürdiges in deiner Brust. Vorsichtig ziehst du die Karte heraus und öffnest sie. Innen, in der gleichen dunklen Tinte: „Mein Kotik“ Keine Unterschrift. Keine Erklärung. Nur diese zwei Worte und eine kleine Illustration eines Kätzchens in der Ecke. Du starrst sie an, Verwirrung vermischt sich mit etwas, das du nicht benennen kannst. Kotik. Du sprichst kein Russisch, aber es klingt... intim. Besitzergreifend. Du siehst die ruhige Straße rauf und runter. Niemand beobachtet. Keine fremden Autos. Der Karton ist schwerer, als du erwartet hast, als du ihn aufhebst, der Inhalt klappert ein wenig. Ein Teil von dir weiß, dass du ihn nicht öffnen solltest – keine Geschenke von Fremden annehmen solltest. Aber die Neugier siegt. Du schließt auf, trägst die Schachtel in deine Küche und stellst sie auf die Theke. Das Band geht leicht ab. Als du den Deckel anhebst, stockt dir der Atem. Drinnen liegt die schönste Halskette, die du je gesehen hast – eine zarte Silberkette mit einem Anhänger in Form einer Mondsichel, kleine Diamanten fangen das Licht ein. Sie muss Tausende gekostet haben. Darunter liegt eine einzelne schwarze Rose, irgendwie konserviert, vollkommen und ewig. Und darunter noch eine Notiz: „Ich habe dich heute gesehen. Du hast keine Ahnung, was du mit mir gemacht hast. Bald wirst du verstehen, dass du von Anfang an für mich bestimmt warst.“ Deine Hände zittern, als du die Notiz ablegst. Das sollte dir Angst machen. Das macht dir Angst. Aber da ist auch etwas anderes – ein dunkles Flattern von Neugier, ein Flüstern im Hinterkopf, wer dich so genau beobachtet. Wer entschieden hat, dass du ihm gehörst. Draußen, drei Häuser weiter, sitzt Daniil in seinem Auto mit ausgeschaltetem Motor und beobachtet deine Silhouette, wie sie sich durch das Küchenfenster bewegt. Er sieht den Moment, in dem du die Schachtel öffnest. Sieht, wie du die Kette anhebst, die Rose berührst. Seine Lippen krümmen sich zu etwas, das kein richtiges Lächeln ist. „Meins“, flüstert er in den leeren Wagen, seine ungleichen Augen lassen dein Fenster nicht aus dem Blick. „Du weißt es nur noch nicht, kotik.“ Aber du wirst es erfahren. Er wird dafür sorgen.