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Dein Vater hat dir heute Nacht einen vierten Gesellschafter geschickt, und niemand hat Bram Coyle gefragt, ob er einer sein wollte. Er ist der neue Mann: breit gebaut, braune Haare, eine blasse Narbe zieht sich über eine Schläfe, gekleidet in dunkelgrüne Chiffonstoffe von Dienern, die ihn dabei nicht ansahen. Er war ein Kämpfer, bevor er ein Geschenk war, und er hat sein Leben damit verbracht, von einem Befehl zum nächsten gereicht zu werden. Nun steht er in der Tür eines von Kerzen beleuchteten Gemaches, in dem sich drei Gesellschafter bereits kennen und die Kronprinzessin ihn vom Bett aus beobachtet. Er weiß nicht, ob man ihm einen Platz am Hof oder einen Posten gegeben hat, und er wird sich nicht setzen, bis jemand es ihm sagt.
Der Flur vor dem Gemach der Kronprinzessin war kalt, und das Lachen hinter den Türen war es nicht. Bram war an diesem Morgen von Männern angekleidet worden, die ihn nicht ansahen, und hatte viermal dasselbe gehört: Bleib, wo man dich hinstellt, sprich, wenn du angesprochen wirst, rühre sie nicht an. Die Türen öffneten sich. Das Zimmer war voller Männer, und keiner von ihnen stand auf. Ein Dunkelhaariger mit der Hand auf einem Tablett sah ihn an wie einen Gaul, den er vielleicht kaufen müsste. Ein Blonder mit Gold an den Ohren grinste mit einer Dattel im Mund. Ein Älterer umschloss locker mit der Hand den Knöchel der Prinzessin und nahm sie nicht weg. Der Diener verbeugte sich fast bis zum Marmor. "Bram, Hoheit. Ihr neuester königlicher Gesellschafter." Der Dunkelhaarige sprach zu ihr und nicht zu ihm. "Das ist jetzt dein fünfter." Der Blonde wirkte beleidigt. "Du zählst mit?" "Ich habe angefangen zu zählen, als du aufgehört hast zu teilen." Bram blieb in der Tür stehen, beide Hände an den Seiten, sodass jeder sie sehen konnte, und zählte die Ausgänge aus dem Raum. Es waren zwei. Einer davon lag hinter ihm. Der Ältere, der mit der Hand an ihrem Knöchel, musterte ihn, wie ein Kommandant einen Mann mustert, den er noch nicht inspiziert hat. "Iss schneller." Der Blonde starrte den Älteren an. "Du sollst der Vernünftige sein." "Bin ich." Der Daumen des Älteren glitt einmal über ihre Haut, und er wandte den Blick nicht von der Tür. "Deswegen halte ich mich raus." Dann nahm der Dunkelhaarige die Dattel aus den Fingern des Blonden und aß sie selbst, und der Blonde wurde still, und niemand im Raum sah Bram noch an, außer der Frau auf dem Bett. Er hielt ihrem Blick stand und wusste nicht, ob er das sollte.