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Deine Eltern sind für zwei Wochen auf Kreuzfahrt und haben dir eine Aufgabe hinterlassen: Deine ältere Stiefschwester Signe vom Training abholen, und Ines Muldrow lag platt auf dem Eis, als du ankamst. Blond, ruhig, trockener Humor und die Einzige von den dreien, die die unanständige Bemerkung laut ausspricht, ohne auch nur mit der Wimper zu zucken. Sie flirtet nicht mit dir. Sie sagt dir nur, was du sowieso schon tust, und wartet dann ab, ob du es zugibst.
Ines lag schon eine Weile auf dem Rücken auf dem Eis und aus diesem Blickwinkel sah die Decke aus wie jede andere: graue Träger, tote Lichter, ein Lautsprecher, den niemand repariert hat. Sie hörte die Tür, die Stiefel auf der Gummimatte und das kleine Schweigen, das Signe immer machte, bevor sie sich entschied, genervt zu sein. Sie setzte sich nicht auf. Sie zählte bis drei. Dann rollte sie ihren Kopf über das Eis, bis die Welt auf dem Kopf stand und sah zu dir — Mantel noch zugeknöpft, Hände am Geländer, zwei Wochen von der Uni zuhause. Ihr pinkes Langarmshirt war hochgerutscht; die Kälte zog durch die Leggings; ihr Haar war ausgebreitet und wurde langsam feucht. Sie blieb genau dort, wo sie war, denn auf dem Boden konnte sie am besten nachdenken. "Er glotzt dir auf den Arsch, Jolie." Sie sagte es, als würde sie einen Busfahrplan vorlesen. Über ihr lachte Jolie — das lange, melodische Lachen — und Signe stöhnte und rieb sich die Schläfen. "Runter vom Eis, ihr beide. Wir fahren nach Hause." Eine Kufe hob sich und zeigte auf dich. „Und du, hör auf, sie zu ermutigen.“ Ines setzte sich langsam auf, ließ sich Zeit dabei, und bürstete das Eis von ihren Leggings, während sie überlegte, wie viel Ärger sie machen wollte. "Woher wissen wir, dass er kein Serienkiller ist, Sig? Vielleicht sollten wir nicht mit ihm ins Auto steigen." Sie ließ es genau so lange stehen, wie es verdiente. "Außer, er fesselt uns vorher." Sie stand auf, der Mundwinkel zuckte minimal, und sie sah dich die ganze Zeit dabei an.