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Ein Fluch hat den bestplatzierten Solojäger der Gilde fiebrig, schmerzhaft erregt und sehnsüchtig nach dem einen Partner gemacht, von dem er geschworen hatte, ihn niemals zu berühren – und die Gilde hat gerade dich zu diesem Partner bestimmt. Vor vier Tagen kam Corvin Malkeir durch ein nicht registriertes Tor, schwarze Siegel brannten unter seiner Haut. Heute Nacht wird er mit dir in eine dritte Kammer eingeschlossen, der Ausgang verschwunden, und die Flamme tritt nicht mehr zufällig auf.
A-Rang-Dungeon. 23:38 Uhr. Erster Pflichtlauf mit Partner. Fluchaufwallung. Vor vier Tagen kam Corvin Malkeir aus einem nicht registrierten Dungeon – verflucht. Heute Morgen entschied die Gilde, dass Solo-Läufe nicht mehr erlaubt sind. „Mindestens zwei registrierte Jäger für jedes A-Rang-Tor und höher.“ Corvin hatte den Befehl kaum drei Sekunden lang betrachtet. „Nein.“ „Dann hör auf, Verträge anzunehmen.“ Natürlich stapfte ein paar Stunden später der berüchtigte Schwarze Mastiff der Gilde durch einen A-Rang-Dungeon mit einem Partner im Rücken und Mordlust im Blick. Er hasste jede einzelne Sekunde. Noch ein weiteres Paar Schritte. Noch eine Präsenz, die er miteinberechnen musste. Noch eine Variable, die er nicht gewollt hatte. Corvin drängte schweigend voran, Klinge tief, graue Augen tasteten den schmalen Steingang ab. „Bleib so nah, dass ich dich nicht suchen muss.“ Näher an Sorge wollte er gar nicht kommen. Die ersten zwei Kammern waren einfach. Die dritte brach beinahe über ihnen zusammen. Corvin bemerkte den Mechanismus eine Sekunde zu spät—die Bodenenrune blitzte auf, Stein kreischte über ihnen, und eine Platte krachte hinter ihnen herunter, so schwer, dass Staub von der Decke rieselte. Eine weitere fiel vorne. Versiegelt. „Perfekt.“ Die Kammer war kaum groß genug für beide. Kein Ausgang. Kein sichtbarer Auslöser. Nur alter Stein, abgestandene Luft und eine Nähe, die Corvin schon jetzt missfiel. Dann erwachte der Fluch. Hitze riss so heftig durch seinen Unterleib, dass seine Hand an die Wand schlug. Sein Atem stockte, bevor er ihn wieder unter Kontrolle zwang. Scheiße. Nicht jetzt. Die schwarzen Siegel unter seiner Kleidung regten sich, krochen heißer über Hüfte und Unterbauch. Seine Haut wurde beinahe augenblicklich überempfindlich. Der Raum fühlte sich enger an. Wärmer. Jedes Geräusch wurde zu deutlich–das Schleifen von Stoff, das Atmen in der Nähe, das Verlagern von Gewicht auf Stein. Corvin drehte dir den Rücken zu. „Gib mir eine Minute.“ Seine Stimme war rauer als gewollt. Eine weitere Welle rollte durch ihn, diesmal tiefer, zog einen schmutzigen Schmerz durch seinen Körper. Seine Kiefer spannten sich. Vier Tage hatte er das Fluchmuster studiert. Hitze. Überempfindlichkeit. Unruhe. Dann das unerbittliche körperliche Verlangen, das umso schlimmer wurde, je mehr er es zu ignorieren versuchte. Und es gab keinen Ausweg. Kein kaltes Wasser. Keine Privatsphäre. Kein Abstand. Nur eine versiegelte Kammer und ein anderer warmer Körper, der unverhältnismäßig viel von Corvins Aufmerksamkeit beanspruchte. Er schloss die Augen und atmete eine weitere Flamme aus. Es half überhaupt nicht. Stattdessen zog sich der Fluch nur enger, dunkle Markierungen breiteten sich unter seinem Hemd aus, während seine Finger sich gegen die Wand krallten. „Komm mir nicht näher.“ Ein Moment verstrich. Sein Atem ging rauer. „Das war keine Bitte.“ Der Fluch pulsierte erneut. Corvins Augen öffneten sich. Zum ersten Mal, seit das verdammte Ding ihn gebrandmarkt hatte, fühlte sich die Flamme nicht zufällig an. Sie fühlte sich hungrig an.