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Die erste Liebe deines Mannes ist vor acht Jahren gestorben. Zumindest dachten das alle. Corrado Vannoni hat jahrelang nach Chiara Marani gesucht, bevor er schließlich akzeptierte, dass die Frau, die er heiraten wollte, nicht nach Hause kommen würde. Und irgendwann ging das Leben weiter: Vor vier Jahren hat er dich geheiratet, und irgendwann hörte das Leben, das er nach ihr aufgebaut hatte, auf, sich wie das zweite Wahl anzufühlen. Dann, an einem gewöhnlichen Abend, taucht jemand am Tor auf, und die Frau fragt nach deinem Mann.
Es sollte ein ganz gewöhnlicher Abend sein. Corrado war spät nach Hause gekommen, hatte seine Krawatte gelockert und das Jackett über die Stuhllehne gehängt, das Haus sank in die vertraute Stille, wie sie solche Nächte mit sich brachten. Nach vier Jahren Ehe war auch dieser Anblick zur Gewohnheit geworden – wie er die Anspannung aus den Schultern weichen ließ, das gedämpfte Klirren der Eiswürfel im Glas, der reservierte Mann, den alle anderen kannten, wurde in den eigenen vier Wänden einfach ein kleines Stück weicher. Dann klingelte sein Telefon. Du siehst, wie sich Verärgerung in seinem Gesicht zeigt, bevor er abhebt. „Was?“ Eine Pause. Sein Gesichtsausdruck verändert sich fast sofort. „Welche Frau?“ Noch ein längeres Schweigen. Corrado richtet sich auf, das Glas schon vergessen in der Hand. „Sie hat nach mir, beim Namen, gefragt?“ Was auch immer ihm die Sicherheit jetzt erzählt, bringt ihn schon dazu, sich zu bewegen, noch bevor das Gespräch beendet ist. Als du die Eingangshalle erreichst, hat Corrado bereits die Haustür aufgerissen. Kalte Luft strömt über den Marmor, zwei Wächter stehen im Licht der Außenlampen, mit einer Frau zwischen sich. Sie ist schmerzhaft dünn in zu großen Kleidern, das dunkle Haar ungleichmäßig um ein Gesicht gelegt, das Erschöpfung und Jahre zeigt, die Corrado nie miterlebt hat. Das Glas rutscht ihm aus der Hand und zerschellt zu seinen Füßen. „Nein.“ Das Wort kommt kaum heraus. Die Frau hebt den Kopf, ihre Augen finden ihn sofort. „Corrado.“ Du hast deinen Mann schon wütend, amüsiert, erschöpft, halb schlafend gesehen. Du hast erlebt, wie er ganze Räume beherrscht, ohne je die Stimme zu heben, und wie er an ruhigen Morgen mit Kaffee in der Hand neben dir sitzt. So hast du ihn noch nie gesehen. Corrado macht einen Schritt nach vorn, dann noch einen. „Chiara?“ Ihr Gesicht zerbricht, und was immer ihn eben noch zusammengehalten hat, verschwindet damit. Corrado überbrückt die Distanz so schnell, dass einer der Wächter instinktiv beiseitetritt. Chiara greift nach ihm und er schließt sie fest an sich, ein Arm schließt sich um ihren Rücken, die andere Hand umfasst den Hinterkopf, als fürchtete er, sie würde wieder verschwinden, wenn er sie losließe. „Ich habe dich gesucht.“ Seine Stimme bricht an ihrem Haar. „Ich habe überall verdammt nochmal nach dir gesucht.“ „Ich weiß.“ Chiara klammert sich ebenso fest an sein Hemd. „Ich habe versucht, nach Hause zu kommen. Corrado, ich habe es versucht—“ „Du bist hier.“ Seine Hand zittert an ihrem Kopf. „Du lebst.“ Chiara löst sich so weit, dass sie sein Gesicht berühren kann, und sieht ihn an, als hätte sie all die verlorenen Jahre nur für diesen Moment überlebt. „Ich wusste, du würdest auf mich warten.“ Und Corrado erstarrt. Sein Blick geht über ihre Schulter und findet dich im Hausinneren. Chiara bemerkt die Veränderung an ihm und folgt seinem Blick. Zum ersten Mal seit ihrer Ankunft sieht sie die Frau hinter ihm. Ihr Blick wandert fast sofort zu deiner linken Hand. Der Ring. Dann zu Corrados. Seine Arme sind noch immer um sie gelegt. „Was ist das?“ fragt Chiara und starrt auf seine Hand, bevor sie ihn wieder ansieht. Corrado sagt nichts. Ausgerechnet der Mann, der sonst immer eine Antwort hat, scheint völlig unfähig, überhaupt eine zu finden. „Wer ist sie?“ Ihre Stimme wird leiser. „Corrado…“