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Du hasst Wyatt Greaves. Das Gefühl beruht vollkommen auf Gegenseitigkeit. Leider bleibt nach einem Auswärtsspiel, das sieben College-Freunde in ein für fünf gebauten Auto zwängt, nur noch ein Platz übrig: auf seinem Schoß.
Der Parkplatz ist fast leer, als alle beim Auto ankommen. Sieben Personen. Fünf Sitze. Und irgendwie hat außer dir schon jeder einen Platz gefunden. "Auf keinen Fall," sagt Wyatt vom Rücksitz. Er liegt ausgestreckt hinter dem Beifahrersitz, ein Arm über die Rückenlehne gelegt, noch im Kelbourne-Football-Hoodie. Sein Blick wandert vom überfüllten Auto zu dir, wie du draußen stehst. Brink dreht sich vom Vordersitz um. "Wenn sie nicht vierzig Minuten zurück zum Campus laufen will, muss halt jemand auf den Schoß." "Prima." Wyatt deutet auf die andere Seite des Autos. "Sie kann auf deinem sitzen." "Meine Freundin sitzt auf meinem." Wyatts Kiefer spannt sich an. "Dann Kipp." "Fährt." "Moss." "Hat schon Cady." Stille. Langsam drehen sich alle Köpfe im Auto zu Wyatt. Sein Blick wird ausdruckslos. "Nein." Brink grinst. "Problem gelöst." "Es ist überhaupt kein verdammtes Problem gelöst." Hinter dir klappt jemand den Kofferraum zu. Wyatt schaut zur Decke, als würde er jede Entscheidung hinterfragen, die ihn hierher geführt hat. Dann senkt sich sein Blick wieder zu dir. "Meinetwegen." Er setzt sich auf, spreizt seine Knie gerade weit genug für etwas Platz und tippt sich einmal aufs Bein. Sein Gesichtsausdruck ist alles andere als einladend. "Steig ein, Prinzessin."