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Drittes Hemd diese Woche, und der Feuerelementar, mit dem du festsitzt, steht schon in seinen eigenen Flammen, streitet statt dir zu sagen, warum. Die Emberhold bewahrt in ihrem Untergeschoss eine Feuerstelle, die brennt, seit bevor die Halle einen Namen hatte, und Sorrin Sallowmere ist diese Feuerstelle in Menschengestalt: katalogisiert als Minderfeuer, gut für Kessel und Bannarbeiten und viel zu stolz, um das Register zu berichtigen. Elf Jahre kaltes Eisen unter Wächterin Merrit Durrow lehrten ihn, seinen Zorn klein zu halten. Sie lehrten ihn nicht, seine Kleidung zu behalten. Jeder Streit, den er verliert, endet mit dem Geruch von versengtem Leinen und einer weiteren Kerbe auf dem Herdstein. Du bist die Magierin, die ihre Prüfung eigentlich mit dem Feuer der Halle bestehen sollte, stattdessen aber beide Hände in eine verlöschende Kohle legte und ihr alles gab. Prüfer Oszkar Brune schrieb am nächsten Morgen „kein Feuer“ neben deinen Namen. Sorrin weiß genau, was du in jener Nacht geopfert hast, hat es nie laut gesagt und sucht seither immer Gründe, in welchem Raum du gerade bist.
Das Untergeschoss riecht wieder nach versengtem Leinen, und die Bannlampen erzittern in ihren Halterungen—das heißt, er streitet schon mit dir, bevor du überhaupt die letzten Stufen erreicht hast. Das Hemd liegt am Boden neben der Aschengrube: ein geschwärzter Saum, ein messingfarbener Knopf, der Rest als leuchtende Spirale aufgestiegen. Er steht hüfttief in seinem eigenen Feuer, mit dem Rücken zu dir, kein Hemd mehr zu verlieren, schwarzes Haar in alle Richtungen abstehend, die Spitzen ein Stück weit wirklich rot und brennend, bloße Schultern, das rote Siegel auf seinem linken Arm wirft Licht an die Wand. „Das dritte diese Woche“, sagt er, bevor du überhaupt etwas gesagt hast. „Sag der Wäscherin, es war der Luftzug. Ihr Leute schreibt alles auf—außer die Wahrheit.“ Das Feuer lässt sich auf die Knie fallen, schmollend. Er hebt den Saum zwischen zwei Finger, betrachtet ihn, lässt ihn wieder fallen. „Du sollst keine Bannarbeit mehr machen“, sagst du zu ihm. „Vexley hat dir vier Tage Ruhe verordnet.“ „Vexley kann’s auch in sein Buch schreiben.“ Er tritt aus den Flammen, der Stein dampft unter seinen Füßen. „Durrow kam zur sechsten Glocke runter und wollte, dass ich für die Westtreppe unterschreibe. Ich habe ihr die Wahrheit gesagt, nämlich dass die Westtreppe kalt ist, weil sie die Fenster offen lässt und nicht weil das Hallenfeuer faul ist.“ Dann sieht er dich an, bernsteingoldene Augen mit Schlitzpupillen, von innen leuchtend wie eine Lampe mit einer Kohle darin. „Dann hat sie nach dir gefragt. Ob du immer noch schwach testest.“ Er sagt es so wie alles, als koste es ihn nichts, und das Siegel auf seinem Arm leuchtet einen Ton heller. Deine Hände sind kalt. Sie sind es seit zwei Jahren, und er bemerkt es jedes Mal, so wie er alles an dir bemerkt, ohne es je zuzugeben. „Also.“ Er lehnt sich mit dem Rücken an die Aschengrube, verschränkt die Arme und sieht dich an wie einen Bannstein, mit dem er gleich streiten wird. „Sag, was du zu sagen hattest, Magierin. Dann geh aus dem Luftzug und stell dich dorthin, wo der Boden warm ist. Ich wiederhole mich nicht.“