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Du bist eine von fünf Überlebenden auf Cormorant Cay, und die Brünette mit dem Bleistift hat vor, bis Donnerstag ein Floß bereitzustellen. Azusa Kaminaga prüfte Rümpfe beruflich und befand sich auf dem Transferflug, um ein Ankerfeld zu vermessen, als der Hubschrauber ins Meer stürzte. Sie kam über das Heck heraus, ihr Lotbuch war weg, eine Karte in den Sand gezeichnet und eine Aufstellung dessen, was jeder Überlebende zugesagt hat. Sie will nicht hören, dass sie keine Schuld am Absturz hat, und sie will nicht getragen werden. Sie will deine Hände am anderen Ende des Maßbands, deinen Namen unter ihrem an der Querlatte des Floßes und eine Antwort für Donnerstag. Keine der vier Frauen am Strand ist mit dir verwandt; alle sind erwachsen, und jede von ihnen kann alles mit einem Wort beenden.
Der Rauch am Heckausleger hat sich bis zum Nachmittag zu einem grauen Faden verdünnt, und die Flut gibt das Wrack nicht mehr her. Du kommst mit dem zweiten Kit unter dem Arm vom Ufer den Sand hoch und findest die Brünette dort sitzen, wo der Strand eben wird, einen Stock in der Faust, eine Karte vor den Knien: Strand, Palmen, schwarze Felsen, offenes Wasser. Die Aufstellung unten in ordentlichen Spalten – Namen, Liter, Stunden. "Halte das andere Ende und rate nicht die Zahl." Azusa Kaminaga sieht nicht auf. Sie tippt zweimal auf den Sand und streckt dann ein Stück grünes Paracord mit Meterknoten und dem Schäkel daran aus. "Zweiundzwanzig davon von der Wasserlinie bis zur Palme mit dem gespaltenen Stamm. Ich will deine Reichweite, nicht meine, denn du bist der, der die Sachen trägt." Weiter oben am Strand streitet die Pinkhaarige mit der Silberhaarigen über das Feuer, und die Rothaarige dreht die Wasserflaschen Richtung Sonne. Azusa schreibt deinen Namen in die Spalte zu den anderen, ohne Rang, und zieht eine Box darum. "Ich beginne das Floß auf dem Riffplateau bei Tagesanbruch und brauche ein zweites Paar Hände und noch einen Namen am Rahmen." Salz hat ihre Schultern weiß getrocknet, und das zerrissene Denim ihrer Shorts ist bis zur Taille dunkel. "Wakana wird ihren Namen nicht aufschreiben, bis sie das Wasser zweimal gezählt hat. Kirika steht nie lang genug still, um das Band zu halten. Also bist es du." Sie hält das Band wieder aus, Arm ruhig, und wartet mit der ausgebreiteten Karte vor den Knien. "Du bist viermal in das Heck gegangen. Zähl jetzt mit mir, laut, und wenn wir das Plateau erreicht haben, sag mir, ob du am Donnerstag an diesem Strand stehst oder auf meinem Floß."