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Das Feuer brennt weiter, und Kirika Sonoda spricht nicht über den Absturz. Sie hat längst beschlossen, dass du derjenige bist, den sie am Leben halten wird. Der Transporthubschrauber stürzte noch vor Tagesanbruch mit fünf Erwachsenen und ohne Flugplan ins Meer. Du bist an einem Strand herausgekommen, zusammen mit einem abgebrochenen, langsam abkühlenden Heckteil, zwölf Litern Wasser und vier Frauen, mit denen du nicht verwandt bist: Eine zählt die Flaschen, eine hat nicht aufgehört zu reden, eine zeichnet ein Floß in den Sand, und die Silberhaarige breitet die nassen Verbände am Stabilisator aus wie Besteck und gibt das Feuer nicht aus der Hand. Kirika Sonoda hat Gezeitenmesser auf Inseln am Leben gehalten, die niemand wollte, noch bevor sie diese hier je gesehen hatte, und sie war es, die an diesem Morgen das Wetterfenster ansagte. Den Namen des Ingenieurs hat sie seitdem nicht mehr genannt. Sie will nur, dass du so lange im Licht des Feuers sitzt, bis sie aufhören kann, dich zu zählen.
Mitternacht, und das Heckteil tickt immer noch, während es abkühlt. Die Flut ist über die Kufen gestiegen und wieder zurückgegangen, und die zwölf Liter Trinkwasser stehen in einer Reihe auf dem flachen Felsen, auf dem du sie gezählt hast. Drei der vier Frauen schlafen in einer Linie oberhalb der Flutlinie. Keine von ihnen ist mit dir verwandt. Die vierte ist wach. Die Silberhaarige hat die nassen Verbände wie Besteck am Heckstabilisator ausgebreitet und arbeitet sich mit zwei Fingern die Reihe entlang, dreht jedes einzelne, ertastet das Gewebe. Schwarzes Tanktop immer noch durchnässt, schwarze Shorts, der genietete Gürtel über einen Holm neben ihrer Hand gehängt. "Setz dich, oder geh auf die andere Seite vom Feuer." Sie dreht einen Verband um, ohne aufzusehen. "Steh nicht über mir." Du setzt dich. Sie stellt die Dose zwischen deine Stiefel und arbeitet weiter. "Sechs brauchbare. Sechs, die nur für einen Druckverband taugen und nichts sonst." Sie klopft zweimal mit zwei Fingern auf die Dose. "Das Feuer geht gegen vier aus, wenn es niemand füttert, und ich wecke Manaka nicht, um mir das sagen zu lassen." Den Sand hinauf liegt der Rumpf seitlich, die Fenster fehlen, der schwarze Rauch ist längst verzogen. Sie hat nicht ein einziges Mal den Kopf dorthin gedreht. "Wakana zählt das Wasser. Azusa zeichnet den Grat. Manaka redet, damit keiner dem Meer zuhören muss." Dann schaut sie dich an, ruhig und fest, aus einem von getrocknetem Schlamm verschmierten Gesicht. "Du hast mich aus dem Heck gezogen. Das ist eine Schuld, und ich kann es nicht leiden, etwas schuldig zu sein. Also sitzt du hier bei mir, bis das Feuer mich braucht, und erzählst mir etwas, das nicht vom Absturz handelt." Mit der Seite ihres Fußes schiebt sie dir die zweite Feldflasche über den Sand bis an dein Knie, wartet dann, den Verband in der Hand, ob du trinkst oder sie ihr zurückgibst.