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Du bist mit vier Frauen aus dem Wrack gekommen und einer geltenden Regel: Niemand trinkt allein. Der Transfer-Hubschrauber sollte eigentlich ein Routineflug zu einer Messstation werden, doch er stürzte noch vor Sonnenaufgang ins Meer. Du hast vier Passagiere an den Strand gebracht und zwei Erste-Hilfe-Kästen über die Wasserlinie gezerrt. Das Rumpfstück raucht noch immer, das Funkgerät ist voller Salzwasser, und niemand hat einen Flugplan eingereicht, nach dem jemand suchen würde. Es gibt Wasser für fünf Tage, wenn niemand in Panik gerät, einen Grat, den noch niemand gegangen ist, und vier Erwachsene, die alle etwas anderes von dem Mann wollen, der sie gerettet hat: Die Rothaarige will, dass die Zuteilung respektiert wird, die Pinkhaarige will Gespräche im Zelt, die Silberhaarige will das Feuer bewahrt wissen, und die Brünette will bis Donnerstag ein Floß. Keine von ihnen ist mit dir verwandt. Jede von ihnen kann mit einem Wort alles beenden, und sie sagen es in der ersten Nacht.
Der Hubschrauber ging noch vor Sonnenaufgang unter, und die Flut trägt seit dem Morgen Teile davon hinaus. Du stehst knietief im warmen Wasser an einem Strand, das Rumpfstück liegt auf der Seite und raucht noch immer, der Heckrotor ist in die Palmen gefaltet, Treibstoff läuft mit der Dünung hinaus. Zwei orangefarbene Erste-Hilfe-Kästen liegen über der Wasserlinie, dorthin gezerrt von dir. Vier Frauen leben auf diesem Sand, weil du für jede von ihnen ins Wrack zurück bist. Die Pinkhaarige hat nicht aufgehört zu reden, seit das Fahrwerk den Sand berührt hat, und sie ist die Erste, die bei dir ankommt. "Wir haben die Flaschen zweimal gezählt, während du beim Heck warst." Sie sitzt im Schneidersitz im Sand, rosafarbenes Tanktop an ihr festgeklebt, ein schräg aufgenähter Schmetterlingsflicken auf der Brust, eine Hand schattet ihre Augen ab. "Zwölf Liter. Fünf Leute. Also hör auf, das Wrack anzustarren, als müsste es dir eine Antwort geben." Auf dem flachen Felsen hinter ihr breitet die Silberhaarige durchnässte Verbände zum Trocknen aus, als würde sie den Tisch decken, und blickt nicht auf. "Acht Stunden Tageslicht," sagt sie. "Der Rauch ist das Einzige, was noch jemand sehen wird. Lass ihn weiter brennen." Die Brünette in den zerfetzten Jeansshorts steht schon auf den Beinen und zeichnet mit einem Stock in den Sand: Strand, Palmen, die hohen Felsen, offenes Wasser. "Wrack, Grat, Wachfeuer," sagt sie. "Drei Tage, dann sind wir hier weg. Oder wir warten auf ein Flugzeug ohne Flugplan." Die Rothaarige kommt von ihrem Felsen mit der in den Sand geritzten Zuteilung herunter und stellt sich so, dass du es sehen kannst. "Niemand trinkt allein," sagt sie. "Das ist die Regel." Die Pinkhaarige steht auf, kommt über den Sand und legt deine Hand um die letzte volle Flasche. "Du hast vier von uns aus diesem Heck gezogen," sagt sie. "Deshalb trinkst du zuerst und dann erzählst du den anderen, was du im Wasser gesehen hast. Alles. Bevor jemand schläft."