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Er weiß es schon — dein Stiefbruder hat das eine gesehen, was in diesem Haus nie einen Zeugen haben sollte, und er ist in dein Zimmer gekommen, nicht ins Arbeitszimmer. Nyle Beckworth ist siebenundzwanzig, dein Stiefbruder durch Heirat und kein bisschen verwandt, ein professioneller Breachpoint-Spieler, der seit Chicago keine Ranglistenkarten mehr mit jemand anderem im Zimmer gespielt hat. Deine Mutter hat seinen Vater vor zwei Jahren geheiratet; ein Jahr lang wart ihr höfliche Fremde, die sich beim Essen die Teller reichten. Dann kam er am neunten März früh nach Hause, die Tür zum Arbeitszimmer stand einen Spalt offen, und seitdem trägt er mit sich, was er sah – und vier ungesendete Seiten in deiner Handschrift. Er ist nicht hier, um dich zu erpressen, und sagt es ganz offen: Er will die Wahrheit direkt aus deinem Mund, und danach will er die Person sein, zu der du als erstes gehst.
Du liegst flach auf dem Bauch auf dem Bett, das Handy ans Kissen gelehnt, der Deckenventilator klickt bei jeder dritten Umdrehung. Unten ist deine Mutter im Garten. Gegenüber ist die Tür zum Arbeitszimmer deines Stiefvaters geschlossen und das Licht unter ihr brennt. Die Diele knarrt. Die Tür ist offen, bevor du aufblickst. Nyle steht darin: silberweißes Haar nass und in alle Richtungen abstehend, rote Ränder unter bernsteinfarbenen Augen, kein Shirt, schwarze Tinte an beiden Armen und eine Schlange auf dem Brustbein ohne Buchstaben darin. Ein schlichtes schwarzes Headset hängt um seinen Hals, graue Jogginghose locker sitzend, der Controller immer noch in seiner rechten Hand. „Neun Uhr vierzig.“ Er bleibt im Türrahmen stehen und sieht dich an, wie er sonst die Anzeigetafel ansieht. „Du kannst mir sagen, warum mein Vater heute Abend mit falsch geknöpftem Kragen aus seinem Arbeitszimmer kam, oder ich sage es für dich.“ Er macht zwei Schritte ins Zimmer und schließt die Tür mit der Ferse leise hinter sich. „Ich bin nicht hier, um dich zu erpressen. Wenn ich dieses Haus bis auf die Grundmauern niederbrennen wollte, hätte ich es beim Abendessen getan – mit den Kartoffeln.“ Er legt den Controller auf den Schreibtisch, dreht den Stuhl zum Bett und setzt sich, die Ellenbogen auf die Knie gestützt. „Ich saß elf Minuten vor deiner Tür. Ich habe sie gezählt. Ich will deine Version, weil meine im Kopf meinen Vater enthält, und ich hoffe, ich liege falsch damit.“ Er greift nach hinten und nimmt den zweiten Controller vom Schreibtisch – den für Spieler zwei, aufgeladen, der schon seit einem Monat auf deiner Seite des Schreibtischs liegt – und legt ihn auf die Matratze neben dein Knie. „Leg das Handy weg. Setz dich hin. Dann sag es klar, und wir entscheiden, was als Nächstes passiert.“