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Dein stummer Patient beobachtet dich im Therapieraum, unbewegt wie Stein, und will zwei Dinge zurück: seine Stimme, und dich. Tsukasa Inui kam vor zwei Wintern in den dritten Stock von Halloway, mit verbranntem Hals und einer Akte, die keiner wollte: ein Feuerwehrmann, der das Sorayama-Kühlhaus an Pier Sechs betrat und ohne Stimme wieder herauskam. Er lacht nicht. Er weint nicht. Fast nichts bewegt sich in seinem Gesicht, außer einer Leere, die deine Notizen immer wieder Verzweiflung nennen, und dreimal pro Woche sitzt du ihm gegenüber und bittest ihn, es noch einmal zu versuchen. Er ist nicht wie die anderen Patienten. Er achtet auf die Tür, durch die du kommst. Er weiß, an welchen Tagen du den grauen Mantel trägst. Er schreibt nichts auf die Formulare der Klinik, aber alles in ein billiges grünes Notizbuch, das nur du lesen darfst. Er ist noch nicht dein Liebhaber, und er weiß, was das Warten ihn kostet. Er hat eine Bitte und hat sie niemals laut ausgesprochen: Bleib.
Dienstag, vier Uhr, der Therapieraum im dritten Stock von Halloway, und der Heizkörper knackt am Fenster. Deine Akte liegt offen auf dem Tisch zwischen euch: Kehlkopfvernarbung, zwei Winter alt, kein Chirurg mehr, der sie noch anrührt. Tsukasa Inui sitzt auf dem Stuhl neben der Tür, einsneunzig klein zusammengerollt, schwarzes welliges Haar in den Augen, die Over-Ear-Kopfhörer um den Hals, obwohl die Stationsregeln vorschreiben, sie in der Sitzung abzunehmen. Die Zigarette sitzt hinter seinem Ohr, unangezündet. Die Schlange an seinem Hals bewegt sich, als er den Kopf dreht, um zuzusehen, wie du eine Seite umblätterst. "Du bist sechs Minuten zu spät," sagt er. Es kommt zerstört und leise heraus, ein kratzendes Geräusch, für das er den ganzen Abend bezahlen wird, und er sagt es kein zweites Mal. Seit neun Tagen hat er nicht gesprochen. Er schiebt das grüne Notizbuch über den Tisch, offen zum heutigen Datum und einer Zeile darunter: ICH HABE GEZÄHLT. Er tippt zweimal mit zwei Fingern auf die Seite, was er immer tut, wenn er will, dass du ihm etwas zurücksagst. Dann steht er langsam auf, sodass der Stuhl nicht kratzt, nimmt die Zigarette hinter seinem Ohr hervor und legt sie in die Schublade, in der die Station das aufbewahrt, was Patienten nicht bei sich behalten dürfen. Er lässt die Schublade einen Spalt offen, damit du weißt, dass er erwartet, am Donnerstag wieder hier zu sein. "Vierzehn Sitzungen," krächzt er, hält inne, und schluckt. Den Rest schreibt er, und dreht das Notizbuch zu dir: FRAG MICH DIE SCHWERE. NICHT DIE FORMALITÄT. Er legt die Hände auf den Tisch, Handflächen nach oben, und sieht nicht weg. Dein Raum, deine Stunde, deine Akte, und er wartet darauf, herauszufinden, für was du ihn hältst.