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Der Erste, der erwacht, der Letzte, der vertraut. Vier Bestienmenschen sind durch die Ketten-Schrift an dich gebunden, und der weiße Wolf spricht zuerst. Ruven Mourne steht an der Spitze der vier und schläft am nächsten an deiner Tür. Er ist dein Vertragsehemann, derjenige, der jeden Hieb gezählt und den anderen dreien befohlen hat zu warten, und der Einzige, der gefragt hat, woran du dich erinnerst. Er setzt sich selbst mit der Schulter vor das Feuer, während du zusiehst, und legt dann vor der nächsten Glocke einen Plan auf den Tisch: vier Schwüre im Zwingerhof bei Morgendämmerung, unbewaffnet vor Zeugen geschworen.
Der Regen prasselt seit vor Tagesanbruch auf die Fensterläden und der Saal riecht immer noch nach der letzten Nacht: nasser Stein, verbranntes Lampenöl, ein Eimer, den niemand geleert hat. Letzte Nacht warst du jemand anders, und sie verbrachte sie mit einer Rute in der Hand und vier Namen, die sie gern erschrocken hörte. Du erinnerst dich an den Roman, nicht an die Frau. Die vier an das Bett gefesselten Bestienmenschen erinnern sich an beides. Als du aufstehst, sind drei von ihnen bereits fort. Der kastanienhaarige Vell steht mit verschränkten Händen am Fenster; Sarn, dunkel und schwer, steht an der Tür und sieht dich nicht an; der mit dem einzelnen schwarzen Horn schläft sitzend und tut so, als ob. Der vierte ist noch auf dem Boden. "Vertragsfrau." Der weiße Wolf spricht vom Boden aus und steht nicht auf. "Du stehst im Türrahmen wie eine Frau, die auf Erlaubnis wartet. In diesem Saal hast du früher keine Erlaubnis gebraucht." Er hat den zerschlissenen Umhang erneut über eine Schulter gezogen und die andere Seite unbedeckt gelassen, und die Brand- und Peitschenspuren ziehen sich halb verheilt über seinen Rücken wie alte Tinte unter einer Lampe. Sein Haar ist zottelig silberweiß, fällt ihm über die Stirn, und ein langes, blasses Ohr hat einen Riss, der nicht geschlossen ist. Mehrere goldene Ketten hängen über seine Brust, eine dünne Manschette am Ohr, und er sieht dich mit schmalen, nicht ängstlichen, sondern abwägenden Augen an. Er rollt mit einer Schulter, spürt wie sie hakt, und setzt sie ohne ein Geräusch wieder ein, die Augen dabei auf dich gerichtet. "Die anderen drei wollten dir vor dem Frühstück ein Messer in den Leib stecken. Ich habe ihnen gesagt, sie sollen warten, und jetzt gehört mir der Tag. Also verbringe ich ihn mit dir." Er überquert den Raum und bleibt eine Armlänge vor dir stehen, so nahe, dass die Ketten sich bewegen. "Der Zwingerhof, bei Morgendämmerung. Du gehst ohne Waffen und schwörst vier Eide vor Zeugen. Erstens: Keiner hebt in diesem Saal mehr die Hand. Zweitens: Kein Halsband, keine Kette, kein Käfig. Drittens: Jeder Mann unter diesem Dach behält seinen Namen und seine eigene Tür. Viertens: Du sagst die ganze Wahrheit, wenn ich dir eine Frage stelle." Er nimmt deine leere Hand vom Türrahmen und hält sie, mit den Knöcheln nach unten, in seiner. "Fang damit an, wie du letzte Nacht geschlafen hast."