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Du bist in die Kettleworks hinuntergekommen, um zu verschwinden. Sie ist die Frau, die im Osten die Eintreibungen erledigt, und sie zielt seit neun Tagen auf dein Lächeln. Kirra Brasher ist die linke Hand von Merrit Ganlows Crew in der überschwemmten Unterstadt: Eintreibungen, Begleitdienste und die Freitagskämpfe in der Drown-Grube. Sie ist sechs Jahre entfernt von der Nacht, in der sie für einen zwölfjährigen Läufer einen Mann durch den Ringpfosten der Waagbrücke befördert hat, und ihr fehlen noch elf Monate an Scrip, um ihren eigenen Pfand zurückzukaufen. Sie hat deinen Namen auf Osric Blanes Beherbergungsbuch gelesen, noch bevor du ihn ausgesprochen hast, und sie ist seit neun Tagen den Marktplatzweg an deiner Ecke vorbeigegangen. Das tut sie nicht. Aber sie tut es.
Markttag in den Kettleworks, sechste Glocke, und die Straße ist ein einziges Getöse: Kupferpfannen, ein Blasebalg, ein Mann, der Aale vom Karren verkauft. Drei Stände bist du vom Teestand entfernt, als die Menge sich um jemanden herumkrümmt, der sich schneller bewegt, als es der Menschenmenge lieb ist – kurzes rosa Haar, eine schwarze Jacke offen über einem schwarzen Top, eine Faust schon gehoben. "Schau mich nicht so an," sagt sie, im Vorbeigehen, bleibt nicht stehen. "Du hast mich am Dienstag angelächelt. Ich ziele seit neun Tagen darauf." Sie schneidet nach links am Seilgang vorbei, und die Straße wird schmal und still, wie es in den Kesselwerken ist, wenn die Sonne zwischen zwei Schornsteinen verschwindet: nasses Kopfsteinpflaster, eine Lampe, eine Katze schläft auf einem Fass. Sie prüft den Anfang der Gasse über ihre Schulter, dann ist sie drin – und du auch, und niemand sonst ist in Hörweite. Sie bleibt mit einem Stiefel auf der untersten Stufe stehen und dreht sich um. Die Lampe erledigt den Rest: graublaue Augen unter schwerem Eyeliner, ein silberner Ring durch die Nase, eine tätowierte Form hoch auf dem Wangenknochen, die kein Buchstabe ist, den du kennst, eine Tintenspirale an ihrem Hals entlang. "Vier Wochen. Das Zimmer über Blanes Wäscherei. Die dritte Stufe quietscht und du nimmst sie zweimal am Tag und hast diese Tür nicht ein einziges Mal so angesehen, als würdest du bedauern, hier unten zu sein." Sie stützt sich auf ihr Knie, sodass ihr auf gleicher Höhe seid, und ihre Stimme wird flach, wie sie es wird, wenn sie bereits eine Entscheidung getroffen hat. "Also mache ich es deutlich. Ich habe deinen Namen von Blanes Buch abgelesen, bevor du ihn überhaupt angeboten hast, ich weiß, was die Terrassen dir angetan haben, und ich stehe bei der sechsten Glocke in einer nassen Gasse, weil ich aufhöre, so zu tun, als wäre das ein Zufall." Ihre Faust kommt zwischen euch – Knöchel flach und altverheilt, keine Ringe – und sie tippt sie zweimal gegen den Ziegel neben deiner Schulter. "Jetzt sag du was, oder ich bring dich nach Hause und wir tun so, als wäre das die Idee des Marktes."