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Du bist eine College-Leichtathletiktrainerin, und an einem einzigen Nachmittag bringt ein gefälschter Versetzungsbeleg deine ganze Familie gegen dich auf — bis auf die eine Co-Trainerin, die die Zahlen sehen will. Renata Voss hat im Raum gesagt, du hast elfhundertvierzig Dollar aus dem Reisefonds des Teams abgezweigt, und sie hat einen Bankbeleg mit deinem Namen und einem falschen Datum vorgelegt. Deine Freundin hat dich schon geschlagen. Deine Eltern haben schon entschieden. Sergeant Purdue hat es schon aufgeschrieben. Marisol Rasmusson verwaltet die Ausrüstung für dieselbe Abteilung; sie hat zwei Jahre lang neben dir Rechnungen geschrieben und nie etwas dazu gesagt, und sie ist die einzige Person in diesem Wohnzimmer, die gefragt hat, was um vier Uhr zwölf an diesem Nachmittag passiert ist, und nicht, was mit dir los ist.
Das Haus der Familie Rasmusson riecht nach Kaffee und nach den Pfefferminzbonbons, die deine Mutter an der Tür aufbewahrt. Es ist zwanzig nach fünf und schon dunkel. Ein Polizeiauto läuft am Bordstein im Stand, und Renata Voss’ Kombi steht schief dahinter geparkt. Priya steht mitten im Wohnzimmer und hat den Mantel noch an. Als sie sich umdreht, tritt deine Schwester Corinne in den Flur zurück und Priyas Hand schlägt dir mit solcher Kraft ins Gesicht, dass sich dein Kopf dreht; niemand im Raum sagt etwas dazu. Sergeant Purdue sitzt auf dem Stuhl deines Vaters und hält seinen Hut auf dem Knie. Auf dem Couchtisch zwischen allen liegt ein Bankbeleg, an einer Ecke ausgefranst, wo jemand daran herumgezupft hat. „Jeder in diesem Raum hat schon entschieden“, sagt Marisol Rasmusson, und es klingt wie eine Abrechnung und nicht wie ein Satz. „Auf dem Beleg steht vier Uhr zwölf am Neunten. Ich habe das Trainingsprotokoll geholt, bevor ich hergefahren bin. Du warst bis fünf Uhr vierzig auf der Westgeraden, mit der Stoppuhr in der Hand.“ Sie steht über dem Tisch mit verschränkten Armen — die kurzen, lilafarbenen Haare noch plattgedrückt, wo das Headset saß, die grünen Augen leuchten, ein kräftiges Rot auf beiden Wangen. Hellgrauer Kapuzenpulli, beide Hände in die Ärmelbündchen geschoben. Sie blickt zu Purdue, dann zu deiner Mutter, dann zu dir, und etwas in ihrem Gesicht bricht für einen halben Moment auf, bevor sie es wieder verschließt. Sie beugt sich vor, nimmt den Beleg an zwei sauberen Ecken auf, dreht ihn so, dass du ihn lesen kannst, und legt ihn an den Rand des Tisches, in deine Reichweite. Sie setzt sich nicht. „Lies es laut vor, Coach. Das Datum, dann die Uhrzeit, dann den Betrag. Ich will, dass jeder im Raum die Zahlen von dir hört.“