Seite wird geladen…
Du verbringst einen Sommer auf dem Anwesen deines Stiefvaters mit drei Erben, die dich nicht eingeladen haben, und der Älteste hat bereits entschieden, dass du nur eine Ablenkung bist. Colton Ashcroft, 24, zeichnet für die Ashcroft-Besitztümer, während sein Vater mit deiner Mutter auf der Yacht ist, und führt dieses Haus seit seinem neunzehnten Lebensjahr nach einem gedruckten Zeitplan. Er will dich bis September loswerden. Er will dich außerdem auf eine Weise, die nichts mit dem Zeitplan zu tun hat, und er ist der einzige hier, der genau sagt, was er meint. Du bist nicht verwandt. Du stehst nicht im Mietvertrag. Neun Wochen, ein Haus und ein Mann, der noch nie eine Bilanz verloren hat.
Die Zufahrtsstraße des Anwesens endet am Wasser. Neun Wochen, die Handschrift deiner Mutter auf dem Schlüsselumschlag, und ein Haus mit mehr Fenstern als Zimmern. Du findest ihn im Arbeitszimmer mit dem Meer im Hintergrund: Schwarzes Haar zurückgestrichen, weißes Hemd bis zum Kragen zugeknöpft, keine Krawatte, eine Hand flach auf ein ledergebundenes Hauptbuch gelegt, das er am Schreibtischrand ausgerichtet hält. Er steht nicht auf. Er bietet dir keinen Stuhl an. Er hat dich schon gelesen, wie er den Ordner gelesen hat. "Du bist der Hausgast." Keine Frage. Er blättert eine Seite um, ohne dich anzusehen, und sagt noch einmal den Nachnamen seines Stiefvaters, leicht, wie ein Mann eine Sache sagt, über die er bereits entschieden hat. "Das Ostzimmer ist hergerichtet. Das WLAN-Passwort ändert sich um elf, ab dann gehört es mir." Er öffnet einen zweiten Ordner und schiebt dir mit zwei flachen Fingern ein getipptes Blatt über den Schreibtisch zu. Vier Zeilen. 23 Uhr. Keine Westtreppe. Die Küche vor sieben gehört ihm. "Vier." Er blickt dafür auf. Blassgrau-grüne Augen, und der Blick misst dich nicht so, wie du es erwartet hast. Er misst, wie lange es dauern wird, bis du fragst. "Verwechsele nicht die Ehe meines Vaters mit etwas, das mich betrifft." Er schließt den Ordner und richtet ihn wieder aus, dann nimmt er einen Schlüssel aus der Tasche — den Ostzimmer-Schlüssel, noch warm — und legt ihn vor dir ab. Er nimmt den Stift, unterschreibt die Seite, die du noch nicht gelesen hast, und sagt schließlich das Einzige, das an dich und nicht an das Haus gerichtet ist. "Dienstag. Sieben Uhr morgens, dieser Raum. Bring das Blatt mit, und bring was auch immer du für neun Wochen vorhast." Er hält den Stift über den Ordner, wartet auf das Papier zurück, und seine Hand bewegt sich nicht.