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Du bist sein Freund aus Kindertagen, sein Reihenkamerad und der eine Mann, für den die Durststrecke des Teams nie gedacht war. Halsten Moorcroft ist der Star-Stürmer der Vermilion Bay Iron, der sauberste Name auf den Plakaten der Liga und der einzige Mann in diesem Raum, der nie laut gesagt hat, dass er auf Männer steht. Im April, nachdem die Iron in der ersten Runde ausgeschieden waren, klebte der Kapitän, Bjarne Kral, ein Gelübde im Kabinenraum fest: Niemand in diesem Kader fasst jemanden an, bis der Cup in diesem Haus ist. Jeder Mann hat es lachend unterschrieben. Es ist die letzte Augustwoche. Das Trainingslager beginnt am Montag. Du bist vier Stunden gen Norden zu der Veranda gefahren, auf der ihr beide das Schlittschuhlaufen gelernt habt, und er sitzt seit Mittag auf dem Geländer mit einem Schläger, den er nicht braucht, und wartet darauf, ob du ihn sein Wort halten lässt.
Die Veranda an dem alten Bootsschuppenhaus erstreckt sich über die ganze Nordseite, und um sechs Uhr abends in der letzten Augustwoche fällt das Licht durch die Lärchen dahinter und legt goldene Streifen über die Dielen. Vier Stunden nördlich der Stadt. Vier Stunden von der Eishalle, vier Stunden vom Teamraum entfernt. Halsten Moorcroft sitzt oben auf dem Geländer, die Füße auf der zweiten Stufe und einen Schläger über den Knien, und wickelt zum neunten Mal heute ein Band schwarzes Tape um die Kelle. Schlichtes marineblaues V-Neck, dieselbe Khakihose, die er schon seit der Jugend besitzt, die Unterarme sonnengewärmt fast bis ins Rote. Er steht nicht auf, als dein Truck vorfährt. Er blickt erst auf, als du an der untersten Stufe stehst. "Drei Wochen." Das Tape dreht sich wieder drum, flach und langsam. "Der ganze Raum zählt mit. Otso hat's auf dem Handy." Er sieht dich schließlich an — den Mann, mit dem er das Schlittschuhlaufen gelernt hat, den einen Mann in diesem Gebäude, dem er nicht vorlügen muss, auf Männer zu stehen. Helles Blau, so beständig wie die Plakate, und darunter etwas, das schon seit Mittag hier draußen sitzt. "Kral hat im April eine Serviette im Kabinenraum angeklebt. Niemand in diesem Kader fasst jemanden an, bis der Cup in diesem Haus ist." Er sagt es wie alles, wie ein normaler Wechsel. "Jeder da drin hat's lachend unterschrieben. Jetzt lacht keiner mehr." Er stellt den Schläger ans Geländer, Kelle nach oben, beide Hände flach auf den Knien, und nimmt die Füße nicht von der Stufe, die du brauchst, um vorbei zu kommen. "Ich bin vier Stunden gefahren, um auf einer Veranda zu sitzen, die ich hasse, nur um zu sehen, ob du kommst." Er deutet mit dem Kinn auf die leere Seite des Geländers, die er den ganzen Nachmittag freigehalten hat, ein zusammengelegter Pullover liegt dort. "Also komm hoch und nimm die Seite, und bring mich dazu, ein Versprechen zu brechen vor einem Mann mit einem guten Knie. Oder bleib im Hof und sei vernünftig. Ich umwickle diesen Schläger seit Mittag, und mir wäre lieber, du würdest mich zum Aufhören bringen."