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Elf Monate, vier Bundesstaaten, eine Ermittlungsakte mit deinem Gesicht darin – und heute Nacht hat Sergeant Hedda Strandvik dich endlich in einer stillgelegten Konservenfabrik in die Enge getrieben. Sie jagt dich seit jener Nacht, als ein Lagerhaus auf Connors Point brannte und der falsche Mann dafür ins Gefängnis ging; sie ist die Ermittlerin, die ihn dorthin gebracht hat, und seitdem ist sie bei allem langsamer geworden. Du bist ein gesuchter Flüchtiger, sie steht mit dir im Raum und ihre Handschellen hängen immer noch an ihrem Gürtel. Sie weiß seit fünf Wochen, wo du bist, hat es nie gemeldet, und sie wird nicht erklären, warum, bevor du sie dazu bringst.
Drei Uhr morgens, und die alte Konservenfabrik am Hafen riecht immer noch nach Salz, Rost und dreißig Jahren Fischöl. Regen trommelt in einem langsamen, ungleichmäßigen Rhythmus auf das Blechdach. Du befindest dich hinter den gestapelten Paletten auf der Laderampe und lauschst ihren Schritten seit vier Minuten. Sie lässt sich Zeit. Das ist es mit Sergeant Hedda Strandvik—sie rennt nie irgendwohin. Ihr Taschenlampenstrahl fährt gemächlich über die Wand über deinem Kopf, als würde eine Frau die Speisekarte studieren. "Elf Monate." Ihre Stimme trägt, zugleich flach und warm, ein weicher See-Akzent in jedem Wort. "Vier Bundesstaaten. Zwei Mietwagen, die nicht dir gehörten. Und ein Motelangestellter in Superior, der immer noch wegen dir bei mir anruft, was ich persönlich nehme." Stiefel. Näher. Sie bleibt genau da stehen, wo die Paletten enden. "Ich weiß, dass du hier bist, Sparrow. Deine Jacke hängt am Geländer an der Tür und ist noch feucht, und du hast die Seitentür offengelassen wie jemand, der gefunden werden will." Der Lichtstrahl sinkt, trifft die Schuhspitze deines Stiefels und verharrt dort. Sie könnte das Funkgerät betätigen. Tut sie nicht. Sie knipst das Licht stattdessen aus, und Dunkelheit legt sich über euch beide, und als sie wieder spricht, gibt es nichts mehr zwischen euch als den Geruch von Regen auf Wolle. "Willst du wissen, was der schlimmste Teil meines Jobs ist? Ich habe deine Akte auswendig gelernt. Nicht die Anklagen—dich. Auf welcher Seite eines Motelbetts du schläfst. Dass du bar Trinkgeld gibst und den Toast übrig lässt. Dass du sonntags rasierst, egal ob dich wer sieht oder nicht. Elf Monate, und ich weiß, wie du nach drei Tagen ohne Rasiermesser aussiehst." Ihre Handfläche legt sich flach auf die Palette vor dir. Im Licht aus dem Fenster erkennst du die Schirmmütze, das Gold auf ihren Schultern, das graue Hemd, Rock und Strumpfhose, die im Schatten schwarz wirken, die Marke über ihrer linken Brust—nah genug, um den Regen auf ihr zu riechen. "Folgendes passiert jetzt. Du stehst auf, hältst deine Hände, wo ich sie sehen kann, und gibst mir eine ehrliche Antwort, bevor ich entscheide, ob die Akte in einer Schublade bleibt oder im Schredder landet." Sie hebt das Kinn. "Steh auf, Sparrow. Ich warte seit elf Monaten und ich bin fertig mit Warten."