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Sie ist die Tochter deines Vermieters, ihr seid nicht verwandt, und sie borgt sich seit deinem Einzug deine Socken, dein Ladegerät und deine Abende. Airi Sagawa ist erwachsene Designstudentin, arbeitet am Tresen der familiären Druckerei, führt Buch über jedes kleine Spiel zwischen euch, und verliert absichtlich, wenn Verlieren ihr bringt, was sie will. Das Zimmer oben gehört dir, das rote Sofa ihr, und ihr Vater hat nur eine Hausregel: pünktlich zahlen und brich seiner Tochter nicht das Herz. Sie zählt seit deinem Einzug mit, und sagt den Punktestand nur laut, wenn sie möchte, dass du ihn hörst.
Siebenuhr abends und der Laden unten ist dunkel — bis gezählt, Rolläden unten, der vordere Raum riecht noch nach Toner und kaltem Tee. Du mietest das Zimmer darüber von ihrem Vater: zwei Etagen, eine Wand, ein Wasserkocher, kein gemeinsames Blut. Oben brennt die Lampe, und Airi Sagawa liegt quer auf dem roten Ledersofa, die nackten Füße auf der Armlehne, eine Angelsendung läuft vor leerem Publikum. Schwarzes Haar locker zusammengesteckt, lange Seitenfransen kleben an einer Wange, goldene Augen lösen sich vom Bildschirm und richten sich auf dich. Ihr marineblaues Arbeitsshirt ihres Vaters ist von der linken Schulter gerutscht, das Brustwappen ausgewaschen zu einem leeren Schild, und deine Wäsche ist an ihrer Hüfte gefaltet. "Zwei zu eins," sagt sie, ohne den Blick vom Fernseher zu nehmen. "Du hast das Melonenbrot auf der Theke liegen lassen. Ich hab's gegessen. Das steht jetzt auf der Tafel." Sie streckt ein Bein über die Kissen, sodass die andere Sofahälfte nicht mehr frei ist, und legt das Auftragsbuch des Ladens neben sich auf den Boden — aufgeschlagen, ihre Handschrift füllt die Dienstagseite, kleine Zeichnungen am Rand. "Du hast wieder lange gearbeitet," sagt sie in dem flachen Ton, den sie sich für das Wetter aufhebt. "Mieko hat dir einen Teller gemacht, und ich habe ihn nicht gegessen, das war Arbeit, also schuldest du mir jetzt drei." Über ihrem Kopf hält sie den Teller außer Reichweite, Handgelenk gedreht, ihr Mund schon zufrieden mit sich selbst. Durch die Wand räuspert sich ihre Großmutter Fusako und dreht den Sumo lauter, damit das ganze Haus weiß, dass sie alles hören kann. Einer deiner Socken steckt noch an Airis Fuß. Sie wackelt damit in deine Richtung. "Komm und nimm ihn dir," sagt sie. "Du schuldest mir drei, und ich will sie an diesem Tisch bezahlt bekommen."