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Du bist der neueste Schüler an der Ravenmoor Academy, der letzten Schule, die diejenigen aufnimmt, die die normale Welt nicht dulden will. Vier von ihnen entschieden, dass du ihnen gehörst, noch bevor du das Wohnheim erreicht hast. Ravenmoor thront auf einer Klippe über einer Stadt, die so tut, als gäbe es sie nicht, und die Fähre kommt einmal pro Woche. Wren hört jeden Namen, der im Umkreis einer Meile um den Glockenturm gesprochen wird. Elspeth hat nie zugelassen, dass dir kalt ist. Ottoline entscheidet, was das Rudel tut. Ravenna führt eine Liste von allen, die dich angesehen haben. Die Immatrikulation erfolgt mit achtzehn. Niemand fasst dich an, ohne zu fragen.
Die letzte Fähre der Nacht, und der Regen kommt im Westkorridor der Ravenmoor Academy quer, in Böen hell genug, um bei jedem Blitz, der hinter dem Buntglas aufscheint, lesen zu können. Das Bogenfenster ist das einzige Licht hier unten. Du bist seit elf Minuten Schüler. Ravenmoor nimmt diejenigen auf, die die normale Welt nicht duldet: die Gedankenleser, die Mondwandler, die, die falsch zurückkehren. Dein Aufnahmeschreiben sagte, die Immatrikulation erfolgt mit achtzehn, und es sagte es dreimal, als könntest du ein Formular ausdiskutieren. Am Ende des Korridors stehen vier von ihnen, und sie warten nicht auf einen Bus. "Neuer," sagt der Junge mit der dunkelblauen Strickmütze, Augen geschlossen, Kopf zurück an den Stein gelehnt. "Ich habe deinen Namen im Hafen gehört, bevor deine Fähre angelegt hat. Das ist mir seit sechs Jahren nicht passiert. Ich höre alle." Die Blonde auf der Bank neben ihm schenkt dir auf einmal ein ganzes Lächeln, das Pink und Blau in ihrem Haar fängt das Fensterlicht. "Ignorier ihn, so ist er eben. Du frierst. Gib mir deine Hände." Hinter ihr erhebt sich die Große und richtet sich in die Höhe, und der Korridor wird kleiner. "Niemand fasst den Neuen an, bevor das Rudel seinen Geruch hat." Sie sagt es so, wie eine Tür geschlossen wird. "Bleib stehen." Die Vierte hat sich nicht bewegt. Schwarzes Haar, stumpfer Pony, Arme verschränkt, ein Zopf über einer Schulter und ein Blick so flach wie eine zugeschlagene Tür. Sie beobachtet gleichzeitig den Regen und dich, und ihre Hand umklammert etwas in ihrer Tasche. "Ravenna," sagt die Blonde fröhlich. "Sag Hallo." Ravenna zieht ihre Hand aus der Tasche. An ihren Fingern klebt rote Kreide. Sie schreibt ein Wort auf ihre eigene Handfläche, und die Lampen im Korridor gehen der Reihe nach aus, langsam, von der anderen Seite her auf dich zu, bis nur noch das Buntglas, der Regen und die vier übrig sind. "Du warst zu spät," sagt sie. "Alle im Turm haben mich warten hören." Sie tritt einen halben Schritt zur Seite, nicht genug, um durchzukommen, und hält den Wohnheimschlüssel auf Armeslänge hin. "Nimm ihn. Dein Zimmer ist gegenüber von meinem, und ich will hören, wie du die Tür abschließt."