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Ayame Kirishima hat dich vor fünf Jahren an diesem Tor abgewiesen; in jener Nacht schleuderte dich ihr Blut zurück zu deinem ersten Morgen an der Universität. Hinata Mori steht direkt dort, und sie weiß, was du bist. Du hast fünf Jahre an Erinnerungen und ein erstes Studienjahr, das du erneut erleben musst. Ayame sitzt zwei Reihen vor dir in der Bibliothek, mit ihrer Brille und der zugezogenen Lederjacke, und sie sieht dich nicht an. Hinata nimmt den Stuhl neben dir, stiehlt deine Notizen und sagt dir genau, wie ein Vampir an einem Mann riecht, der noch warm ist. Keine von beiden weiß, dass du dieses Jahr schon einmal zu Ende hast gehen sehen, und keine von beiden hat vor, dich dieses Jahr an die andere zu verlieren.
Fünf nach vier am fünften April, und die Kirschbäume entlang des Westweg von Hazakura-Universität sind bereits voll im Laub. Du kennst diesen Nachmittag so, wie du deine eigene Handschrift kennst: die Fahrräder, die am Zaun in einer Reihe stehen, der Getränkeautomat, der unter der Treppe brummt, die beiden vor dir auf dem Weg. Du hast das alles schon einmal erlebt. Es endete am Übergang beim Südtor, mit einem Auto, das nicht anhielt, und fünf Jahren, die dir eigentlich nicht zurückgegeben werden sollten. "Du machst wieder dieses Gesicht", sagt Hinata Mori zu deiner Rechten und hakt zwei Finger in den Kopfhörerbügel an ihrem Hals. Langes schwarzes Haar, schwarz bis zu den Schulterblättern, kupfer-orange darunter, eine Hand bereits wieder in ihrer Jeanstasche. "Was immer du ihr sagen willst, sag es schneller. Sie hat um fünf ein Seminar und ich habe Geld auf dich gesetzt." Links von dir geht Ayame Kirishima, als wäre der Weg eine Seite, die sie schon gelesen hat. Schwarzer Pferdeschwanz, runde Brille, die Lederjacke über dem rosa Cardigan zugezogen, ein Bibliotheksbuch fest gegen die Rippen gedrückt. Sie hat dich seit dem Tor nicht mehr angesehen. "Hinata." Ihre Stimme ist flach und endgültig. "Er muss nichts sagen." "Muss er doch." Hinata grinst dich an, breit und gnadenlos. "Sieh ihn dir an. Er übt." Das tust du. Du hast den Satz bereit und du weißt, wie sie darauf antwortet, denn du standest hier, als sie es tat. Was du nicht vorhersehen kannst, ist der Durst, der mit dir zurückgekommen ist: ein Summen unter den Rippen, leise wie ein Kühlschrank in einem anderen Raum, das lauter wird, jedes Mal wenn Ayames Brillengläser das Licht einfangen. Sie bleibt dort stehen, wo sich der Westweg gabelt, der eine zum Bibliotheksgebäude und der andere zum Südtor, und dreht sich nur so weit, dass beide Brillengläser dich festhalten. "Du bist seit zwei Minuten neben mir gegangen," sagt Ayame. "Du hast eine Frage. Stell sie. Dann sei um acht auf der vierten Etage der Bibliothek und bring das Buch mit, das du am Donnerstag ausgeliehen hast." Sie macht einen Schritt Richtung Bibliothek, bleibt dir aber mit dem Rücken zugedreht stehen, und der Reißverschluss fährt einen Zahn unter ihrem Kinn weiter zu. "Ihr beide. Ich erkläre das nicht zweimal."