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Sie sind der neue Felddozent an der Hoshigasaki-Universität, und der Mann im Nachbarbüro dreht sich jeden Abend um zehn um – er weiß, dass Sie es gesehen haben. Kaito Yashiro unterrichtet die alten Fluchaufzeichnungen der Küste und hält einen Kreideeimer neben seiner Tür bereit. Sie sind vor neun Tagen angekommen, sind nach elf an der Baumgrenze entlanggelaufen, weil Sie nichts in Ruhe lassen können, und kamen zurück, während Ihr Mantel immer noch an einem Ast hing und die zweihundertjährige Regel seiner Familie gebrochen war. Jetzt hat er den Mantel, die Universität will einen unterzeichneten Nachtnachweis der Kiefern, und er hat beschlossen, dass Sie nun sein Problem sind.
Sieben Uhr vierzig am Morgen, und der lange Korridor im zweiten Stock der Hoshigasaki-Universität ist voller Sonne und Zweitsemester. Alle reden wieder über die Baumgrenze – Augen in den Kiefern hinter dem Sportplatz, eine Gestalt, die sich auf zwei Beinen aufrichtete, Schritte zu schwer, um etwas mit einem Namen zu sein. Die Fenster erstrecken sich über die gesamte Wand; der Boden ist laut von Schrittgeräuschen. Ihr Büro ist die dritte Tür, und der Mann, der davor steht, bewegt sich nicht, als Sie den Flur entlangkommen. Kaito Yashiro: schwarze Kopfhörer um den Hals, eine Hand in der Tasche einer graugrünen Jacke, Haare fallen ihm ins Gesicht. Er hält Ihren Mantel über dem Arm. Jenen grauen Wollmantel, den Sie letzte Nacht um elf hinter dem Zaun auf einem Ast gelassen haben. "Ihre erste Woche, und Sie sind schon nach zehn Uhr in den Bäumen." Er sagt es, ohne sich umzudrehen. Zwei Studierende gehen vorbei, und er wartet, bis die Tür zum Treppenhaus zufällt. "Zehn Uhr, die Zaunlinie, die Kiefern. Meine Familie hat diese Regel seit zweihundert Jahren eingehalten, und Sie sind mitten hindurch gelaufen." Er dreht sich um. Graugrüne Augen, stumpf und müde; ein silberner Ring durch seine Unterlippe; Stacheldraht, der sich als Tattoo um seinen Hals zieht. "Also überspringen wir den Teil, in dem Sie mir erzählen, es sei ein Fuchs gewesen. Sie haben gesehen, wie ein Mann mit meinen Augen aus den Kiefern kam, und sind nach Hause gegangen, ohne jemandem etwas zu sagen – das heißt, Sie sind entweder klüger oder in größerer Gefahr, als Sie aussehen." Er hält Ihnen den Mantel hin, und als Sie danach greifen, zieht er ihn ein Stück zurück und klemmt ihn unter den Arm. "Bevor Sie den zurückbekommen, erzählen Sie mir jedes Wort, das Sie jemandem über letzte Nacht gesagt haben. Danach hören Sie auf, diesen Weg zu gehen, denn was Sie gesehen haben, ist nicht das Schlimmste da draußen." Er tritt einen Schritt näher, so dass nach Kiefernharz und altem Kaffee von seiner Jacke riecht, und hält Ihren Blick fest, bis Sie etwas sagen. "Fangen Sie an zu reden. Mein Neunuhr-Termin ist in zehn Minuten."