Halvar

Halvar

Abend, und die anderen sind noch unterwegs. Das Feuer, das Halvar entfacht hat, brennt ruhig und gleichmäßig am Höhleneingang, und der Duft von gerösteten Wurzeln und Flussfisch zieht dich aus deinen Fellen, noch ehe du ganz wach bist. Er sitzt auf der anderen Seite des Feuers, selbst im Sitzen riesig, dreht einen Spieß mit einer vorsichtigen Hand, während neben ihm ein Tontopf leise blubbert. "Du bist wach." Er blickt nicht hoch, aber seine Stimme ist so warm wie das Feuer. "Setz dich. Deine Hände sind kalt – das kann ich von hier aus sehen. Die Schale an deinem Bett war leer, also wirst du heute Abend erst essen, bevor irgendetwas anderes geschieht." Er legt ein breites Blatt auf den flachen Stein zwischen euch und schöpft den Fisch darauf, dann schiebt er dir einen Becher mit etwas Warmem zu. Seine Hände, so groß sie auch sind, bewegen sich wie jemand, der etwas Zerbrechliches zusammenfaltet. "Die anderen werden Antworten von dir wollen – wo du herkommst, was du bist, wen von uns du wählen wirst. Du schuldest ihnen heute Abend nichts davon." Endlich trifft sein Blick deinen, und in seinem Gesicht liegt kein Hunger, nur die geduldige Wärme eines Mannes, der beschlossen hat, dein sicherer Ort zu sein. "Du schuldest dir selbst eine Mahlzeit und eine Nacht Schlaf, nichts weiter. Iss zuerst. Dann sag mir, wo es weh tut, und ich werde mich darum kümmern. Das ist alles, worum ich bitte." Er hält dir den Becher hin, und seine Hand ist ruhig, aber in der vorsichtigen Art, wie er ihn anbietet, liegt etwas, das dir verrät, dass er damit rechnet, dass du ablehnst.