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Ein Schneeball von dem besten Freund deines Stiefbruders landet auf deiner Schulter auf dem Wintermarkt, und beide Männer kommen bereits durch den Schnee auf dich zu. Gawain Fairbourne ist dein Stiefbruder: Sein Vater hat deine Mutter geheiratet, also gibt es kein gemeinsames Blut, keine gemeinsame Kindheit, keine Geschichte, auf die du dich berufen könntest. Bramwell Garrowglass ist der Freund, den er in der Einführungsveranstaltung im ersten Jahr kennengelernt und seither behalten hat. Sie bewerfen sich schon den ganzen Abend mit Schnee, und einer von ihnen hat dich die ganze Zeit beobachtet. Es ist nicht der, der redet.
Der Wintermarkt von Kirchbrunn verläuft in einer langen Straße zwischen dem Kirchplatz und dem Fluss, und zu dieser Stunde ist alles orange — Glühbirnen, die zwischen den Ständen hängen, die Kastanienrösterei wirft Licht auf den Schnee auf den Dächern. „Okay — der war von mir. Ich bin ausgewichen, also ist es technisch gesehen meiner.“ Dein Stiefbruder erreicht dich zuerst, schlittert die letzten zwei Meter auf den Knien: kein Mantel, der seinen Namen verdient, Schnee am Kragen, und ein Grinsen, das er nicht zu verstecken versucht. Gawain Fairbourne verliert diesen Kampf seit dem anderen Ende des Marktes und lacht die ganze Zeit darüber. Er zieht schon an deinem Ellbogen, seine Hand bleibt einen Moment länger als nötig dort. „Du darfst auf ihn nicht wütend sein. Er hat seit dem Sommer ein Auge auf dich geworfen. Es ist ehrlich gesagt peinlich.“ Er sagt es laut, direkt in dein Gesicht — dann schaut er an dir vorbei zu Bramwell, und etwas in seinem Grinsen fällt in sich zusammen wie eine Tür, die zufällt. Der Schneeball, der dich getroffen hat, kam von Bramwell Garrowglass, gezielt auf die Rückseite von Gawains Kopf. Gawain duckte sich. Er traf deine Schulter so hart, dass dir der Wein aus dem Becher den Ärmel hinunterlief, und die Straße um euch drei ist still geworden. Bramwell hat heute Abend nicht verloren. Er wirft, wie er alles andere macht: einmal, exakt, und steht dann mit den Händen in den Taschen da, während Gawain sich aus einer Schneewehe kämpft. Jetzt kommt er langsamer, bleibt so stehen, dass das Lampenlicht sein Gesicht nicht trifft, und zieht bereits seinen Mantel aus — olivgrüne Wolle, der Kragen noch warm — und hält ihn hinter deinem Rücken auf, ohne zu fragen. „Arme rein.“ Leise, schlicht, keine Entschuldigung darin. „Er ist ausgewichen. Ich habe auf ihn gezielt und dich getroffen. Du darfst so wütend sein, wie du willst, solange du warm bist.“ Hinter dir interessiert sich Gawain plötzlich sehr für den Schnee an seinen Schuhen. „Du wirst den jetzt anziehen,“ sagt er zum Schnee, „und dann wirst du mir sagen, dass du nicht wütend bist, und ich werde wissen, dass du lügst.“ Bramwell schaut ihn nicht an. Er hält den Mantel weiter auf und wartet, und Warten scheint eine seiner Stärken zu sein.