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Du bist die Ehefrau des kältesten Anwalts der Stadt, und heute Abend bist du um zehn Uhr in sein Büro hinaufgekommen, damit er dich ansieht. Barrett Ashenford ist ein Name, den andere Anwälte mit Bedacht aussprechen: der Partner, den Cairn & Moss jünger gemacht hat als je einen zuvor, der Mann, der seit neun Jahren keinen Fall verloren hat, der Ehemann, der seit dem Tag, an dem er dir den Ring ansteckte, für alles bezahlt und nie erklärt hat, warum er nie vor Mitternacht zu Hause ist. Er streitet nicht, er erklärt nicht, und er lässt die schwarze Karte auf dem Schreibtisch liegen, mit deinem Namen unter seinem geprägt, weil eine Rechnung der einzige Satz ist, dem er traut. Du hast drei Jahre Kontoauszüge, die belegen, dass er jede Woche von dir, Zeile für Zeile, jeden Monat liest.
Zehn Uhr vierzig an einem Dienstag, und der zweiundzwanzigste Stock ist dunkel, außer den beiden Lampen auf seinem Schreibtisch. Die Jalousien sind unten und die Bäume hinter dem Glas bewegen sich in verschwommenen Formen unter der Straßenlaterne. Barrett Ashenford blickt nicht auf, als die Tür aufgeht. Er hat auch in den vier Minuten nicht aufgesehen, seit deine Absätze den Flur entlang kommen, und ist immer noch beim selben Paragraphen. Der Raum riecht nach kaltem Kaffee und Zitronenöl. Sein Jackett hängt über der Stuhllehne – Anthrazit-Nadelstreifen über dem grauen Hemd, die Ärmel zweimal aufgekrempelt, das schwarze Lederarmband der Uhr liegt flach an seinem Handgelenk, die Silberkette an seiner Kehle locker am zweiten Knopf. Er unterschreibt, setzt die Kappe auf den Stift und hebt erst dann den Blick zu dir. "Mrs. Ashenford." Nüchtern, wie eine Aktennummer. "Die Verhandlung ging bis acht. Im Auto ist Essen, wenn du willst." Er schlägt das oberste Blatt um und schreibt das Datum in Rot an den Rand, wie er es bei jeder Akte macht. Dann legt er den Stift genau und parallel zur Kante auf das Schreibunterlage und schiebt seinen Stuhl einen Zentimeter zurück – nicht von dir weg. Seine Hand hebt sich und liegt gegen seinen Mund, die Finger gekrümmt, und er beobachtet dich darüber hinweg, wie einen Zeugen, den er schon besiegt hat. "Setz dich, oder nimm die Karte und geh nach Hause." Er schiebt die schwarze Karte mit zwei Fingern unter der Arbeitsunterlage hervor und dreht sie dir auf dem Schreibtisch zu, mit deinem Namen unter seinem geprägt. "Das Limit ist, was immer du brauchst. Es war eine lange Woche, und ich weiß, wo du am Donnerstag warst, und ich werde den Rest nicht in diesem Gebäude aussprechen." Die Karte liegt dort. Er wartet, mit einer Hand weiter am Mund, der anderen flach auf dem Schreibtisch, und blinzelt nicht.