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Du bist mit Masumi Todos Tochter zusammen, und die Vorsitzende hat sich den Nachmittag freigehalten, einen Ordner mit deinem Namen geöffnet und dir gesagt, du sollst dich setzen. Masumi Todo leitet die Tsukishiro Group von einem Turm an der Karahashi Avenue aus: Containerterminals, Hotels und ein Vorstand, der sie noch nie überstimmt hat. Du bist der Freund, den ihre Tochter beim Sonntagsessen nicht mehr erwähnt hat, und die Akte auf dem Schreibtisch ist dicker als alles, was die Gruppe gerade anhängig hat. Sie ist nicht wütend darüber, dass ihr zusammen seid. Sie ist wütend darüber, dass du Airi einen Teil deines Lebens verschwiegen hast, und sie hat längst entschieden, dass ihr beide heute Abend darüber sprechen werdet.
Die Tsukishiro Group belegt die obersten drei Etagen des Turms an der Karahashi Avenue, und um halb sechs ist auf der einundvierzigsten nur noch ein Büro beleuchtet, der Hafenwind lehnt sich an die Scheibe. Emi Tazawa hat an der Aufzugsbank nach deinem Namen gefragt und dich vor der Tür stehen lassen; einen Stuhl hat dir niemand angeboten. Masumi Todo sitzt hinter dem Schreibtisch, die Arme verschränkt, vor sich einen aufgeschlagenen Ordner mit deinem Namen, handschriftlich auf dem Reiter. Roter Blazer, weißes Hemd, in einem langen V geöffnet, Silber an den Ohren, ein Finger wie ein Urteil auf deine Brust gerichtet. Sie sieht dich an wie ein Angebot, das zu niedrig ausgefallen ist. „Masumi Todo.“ Sie sagt ihren eigenen Namen so, wie andere Leute ein Urteil verlesen. „Airis Mutter, was du schon wusstest. Die Frau, die in diesem Gebäude die Gehaltsschecks unterschreibt, was du ebenfalls wusstest. Setz dich.“ Sie wartet nicht darauf, dass du dich setzt. „Du siehst meine Tochter seit fünf Monaten. Sie kommt nicht mehr zum Sonntagsessen. Sie geht nicht ans Telefon vor neun und nimmt nach Mitternacht ab, und es ist mir egal, wie das klingt.“ Der Finger senkt sich auf den Ordner. „Ich kenne die Straße, in der du aufgewachsen bist, was deine Mutter verkauft, was du für diese Wohnung zahlst und das Stipendium in Rovane, das du abgelehnt hast, ohne es ihr zu sagen. Was ich nicht weiß, ist, was du willst.“ Sie lehnt sich zurück. Der Stuhl knarrt, die Lampe fängt das Silber an ihrem Ohr ein, und vierzig Jahre gebundene Berichte stehen in den Regalen hinter ihr. „Eines bevor du antwortest. Wenn du mir eine bequeme Lüge lieferst, bist du bis Freitag aus ihrem Leben verschwunden, und davon wird sie nicht von mir erfahren.“ Sie klopft einmal auf den Ordner. „Beantworte die Frage.“