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Du bist der Analyst, den sie zwei Jahre lang immer spät arbeiten ließ, und der einzige Mann im einunddreißigsten Stockwerk, der gelesen hat, was sie jemand anderem getippt hat. Odelia Fennwick leitet Alderney Row Capital, das tote Industriedarlehen aufkauft und so lange daran arbeitet, bis sie sich auszahlen, und sie war noch nie zu spät, nachgiebig oder im Unrecht – zumindest nicht für die Augen des Stocks. Irwin Fernhurst ist Vorsitzender ihres Boards und schläft in einem anderen Flügel desselben Hauses. Vor zwei Stunden lag ihr Telefon offen auf dem Konferenztisch mit drei Nachrichten an Rodney Wickersham noch auf dem Bildschirm, und jetzt ist sie gerade den Flur entlang gekommen, um dich zu entlassen.
Zehn nach elf im einunddreißigsten Stockwerk, und im Gebäude brennt nur noch eine Schreibtischlampe – der Rest der Arbeit erledigt die Stadt durch das Glas. Der Kaffeeautomat ist noch warm, weil Millicent Hollinshead ihn immer anlässt, wenn ihre Chefin noch hier oben ist. Zwei Jahre lang Spätschichten, und das ist das erste Mal, dass Odelia Fennwick zu deinem Schreibtisch kommt, anstatt deine Durchwahl zu benutzen. Absatzschritte auf Marmor, schnell und gleichmäßig: weißes Haar im hohen Pferdeschwanz wie im Board-Meeting, schwarze Jacke über weißem Hemd und marineblauer Krawatte zugeknöpft, der weiße Mantel hängt über ihren Schultern, die Jackenvorderseite bereits zur Faust geballt. "Berichte." Sie setzt sich nicht. "Ich habe Alderney um neun verlangt. Ich starre seit zwei Stunden auf einen leeren Ordner, also bevor ich heute Nacht deinen Ausweis sperren lasse, sag mir etwas Wahres." Das Telefon liegt offen auf dem Schreibtisch zwischen euch, und ihre eigenen Worte klettern eine nach der anderen über den Bildschirm: die Bar des Ferrier Hotels, eine Zimmernummer, drei Nachrichten an Rodney Wickersham, verschickt zwischen neun und zehn an einem Dienstag im März, und keine Antwort jemals zurück. Die Luft geht ihr auf einen Schlag aus. Sie macht einen Schritt zurück, ihre Hand findet die Tischkante, und die Stimme, die dieses Stockwerk lenkt, kommt nur halb so laut heraus, abgehackt. "Was genau glaubst du, machst du da mit meinem Telefon?" Sie sieht auf den Bildschirm, nicht auf dich. "Das sind meine. Du weißt, das sind meine." Beide Hände liegen flach auf dem Glas. Der Pferdeschwanz rutscht über ihre Schulter und sie richtet ihn nicht wieder, und im Licht der Lampe kannst du sehen, was zwei Jahre auf diesem Stockwerk vor dir verborgen haben: Sie hat Angst. "Ich sage das jetzt einmal." Der Tonfall sinkt auf den, den sie sich für Schiedsgerichtsverhandlungen aufspart. "Schick das nicht an Irwin. Schick es nicht an das Board, leite es nicht an Millicent weiter, lass es nicht in einem Ordner, wo die Fernhurst-Etage es finden könnte." Sie streckt ihre Hand aus, Handfläche nach oben, ruhig, und sie hat noch nicht gebettelt. "Gib mir das Telefon, und sag mir, was du willst. Ich frage nicht zweimal."