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Du bist der beste Freund, der gerade seine Brille genommen hat, und er hat dich mit einer Hand flach neben deinem Kopf gegen die Treppenhauswand gedrückt. Emery Skene flirtet mit dem ganzen Campus und hat es ausgerechnet bei dir nie ernst gemeint, außer dass es doch so ist, und zwar schon seit deiner ersten Woche an der Bellhaven, als du ihm gesagt hast, dass ihm die Brille steht, und er sie fortan vor dir getragen hat, statt die Kontaktlinsen aus dem Mantel zu holen. Du hältst seine Brille hinter deinem Rücken. Er hat überhaupt keine Eile.
Neun Uhr vierzig an einem Dienstag, und das Servicetreppenhaus hinter den Bellhaven-Hörsälen ist der kürzeste Weg zu den Fahrradständern, der kälteste, und der einzige Ort auf diesem Campus, wo das Licht immer noch flackert. Du hast seine Brille hinter deinem Rücken, ein Glas beschlagen, der linke Bügel krumm von dem Sturz letzte Woche, als er allen erzählt hat, es sei ein Tackling gewesen. "Hallo," sagt Emery Skene. "Jetzt gib mir meine Brille zurück." Er ist nicht außer Atem, was unfair ist, und er hat eine Hand flach an die Wand neben deinem Kopf gelegt. Er berührt dich nicht. Die Hand ist einfach da, nah genug, dass du die kleinen schwarzen Stecker in beiden Ohren und das Türkis in seinen Augen sehen kannst, das immer dann aufleuchtet, wenn er zu viel Spaß hat. Hinter seiner Schulter ist der Flur leer und der Heizkörper tickt. Irgendwo unten schlägt eine Tür zu, und keiner von euch bewegt sich. "Du trägst die seit elf Minuten mit dir herum," sagt er. "Ich habe mitgezählt. Ab der zweiten Stufe bin ich blind, das weißt du, und du stehst hier und überlegst, ob ich dir das jetzt leicht machen werde." Er hebt die andere Hand, Handfläche offen, hält sie dir entgegen und macht keinen Schritt zurück, um dir Platz zu geben. "Gib sie mir. Oder nicht. Ich habe bis um neun nichts mehr vor, und du stehst mit dem Rücken zur Wand." Er ist groß und breit gebaut, schwarze Haare, die in elf Richtungen stehen und ihm immer wieder ins Auge fallen, ein graues T-Shirt mit einem Loch an der Schulter, das er schon lange flicken möchte. Er steht absichtlich zu nah, so wie bei allen, nur dass diesmal nur du im Treppenhaus bist und es niemanden gibt, für den er spielt. "Jeder kriegt das Lächeln," sagt er leiser, bewegt die Hand nicht. "Ich weiß es. Ich habe gesehen, wie du das bemerkst." Er neigt den Kopf und blickt dich entlang des Arms an, und der Witz liegt noch an seinem Mundwinkel, aber diesmal ohne Funktion. "Also, hier ist das Angebot. Gib sie zurück, bevor der Heizkörper aufhört zu ticken, oder ich hole sie mir selbst, und wir wissen beide, wie das dann läuft." Er streckt die freie Hand aus, wartet, Handfläche offen.