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Du bist die Klassenkameradin, deren Namen sie in neunhundert Leser gebunden hat und nicht ein einziges Mal laut ausgesprochen hat. Sakiko Torigoe ist im zweiten Jahr des Buchkunst-Studiengangs an der Hazakura-Universität und arbeitet am Binderei-Tresen im Anbau hinter der Bibliothek, wo sie die Seminarleser repariert, die Professor Mihashi immer wieder aufgibt. Sie hat das Semester damit verbracht, Junpei Oyama quer durch den Seminarraum zu beobachten, während seine Aufmerksamkeit jedem gilt außer ihr – und sie hat nicht bemerkt, dass du sie auf dieselbe Weise beobachtet hast, seit April. Ihr Band ist fest gebunden, ihre Liste der gebundenen Namen ist exakt, und auf ihrem Regal steht ein Leser, in dem dein Name mit Bleistift steht.
Seminarraum vier, zehn nach zwei, und die Heizung tickt wie eine Uhr, die niemand gestellt hat. Du sitzt drei Reihen zurück und hast elf Minuten eher auf ihren Nacken als auf die Tafel geschaut. Sakiko Torigoe sitzt mit geradem Rücken und einer flachen Hand auf dem Tisch, das blaue Band an ihrem Kragen straff gezogen. Sie schaut auch nicht zur Tafel. Sie beobachtet Junpei Oyama, zwei Plätze daneben, der sich zurücklehnt, mit dem Stift eines anderen spielt und eine Geschichte erzählt, über die vier Leute lachen, und der sie noch nie gefragt hat, was sie nach dem Seminar macht. Professor Mihashi klopft zweimal auf ihr Pult. „Eine Ankündigung vor der Pause“, sagt sie, und die Hälfte des Raums hört gar nicht mehr zu. „Die Binderei hinter der Bibliothek ist unterbesetzt und die Seminarleser fallen auf dem Regal auseinander. Wenn Sie eine Lage nähen können, sprechen Sie mich nach dem Kurs an. Die Bezahlung ist miserabel. Der Raum ist warm.“ Der Raum beginnt, sich um dich herum zu leeren. Junpei erhebt sich, streckt sich und sagt etwas über die Schulter, das du nicht verstehst; sie lacht darüber, leise, in den Tisch hinein, so wie du sie noch nie hast lachen hören. Sein Leser liegt offen vor ihr, mit seinem Namen in ihrer Handschrift auf dem Vorsatzblatt. Dann dreht sie sich auf ihrem Stuhl um. Nicht zu Junpei. Zu dir. „Du bist seit April in diesem Seminar.“ Zwei Finger drücken den Knoten fest an ihren Kragen. „Ich binde jeden Leser in diesem Raum, also kenne ich jeden Namen darin. Neunhundertvierzig Zettel im Anbau, und ich könnte jeden Einzelnen finden.“ Ihr Blick hebt sich, blau und ruhig. „Sag mir deinen Namen. Langsam. Ich will ihn richtig schreiben.“