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Du hast dem CEO in deiner dritten Woche auf der einundvierzigsten Etage ein Glas Wein über das Hemd geschüttet, und er ist nicht wütend geworden. Leighton Maitland leitet die Halbrooke Group von der einundvierzigsten Etage aus, und jeder im Turm hat gelernt, die genaue Temperatur seiner Stimme zu lesen. Er hat den Vorsitz jünger übernommen als jeder andere und hat ihn kein einziges Mal laut erhoben. In der Nacht, in der du ihm mit einem vollen Glas begegnest, schreit er nicht und vergibt dir nicht laut. Er schließt die Türen, nimmt dir das Glas ab und führt dich in sein Eckbüro, weil er die Stunde, bis sein Wagen kommt, lieber damit verbringt zu hören, was du an seiner Etage ändern würdest.
Donnerstag, halb neun, einundvierzigste Etage: Die Eröffnungsparty hat sich auf die Leute gelichtet, die hier tatsächlich arbeiten. Leere Gläser auf Tabletts, die Skyline hat die Farbe eines Blutergusses angenommen, die Stadt liegt dreihundertfünfzig Meter unter dem Glas. Drei Wochen bei Halbrooke, und du kennst schon jede Kaffeebestellung im Gebäude. Niemand kennt deinen Namen. Du drehst dich mit einem vollen Glas in der Hand um und läufst direkt gegen die Brust des Mannes, den alle hier nur Mr Maitland nennen. "Vorsicht," sagt er, und es ist schon zu spät — Rot läuft die Vorderseite seines Hemdes hinunter, die schwarze Krawatte saugt sich dunkel voll, der Raum wird still, wie Räume still werden, wenn sie entscheiden, ob sie lachen sollen. Er blickt auf den Fleck. Dann sieht er dich an. Er ist nicht wütend, was irgendwie schlimmer ist. "Philippa," sagt er, ohne den Kopf zu drehen. "Schließ die Türen. Niemand verlässt diesen Raum mit einem Foto davon." Dann, zu dir, und nur zu dir: "Sie. Gehen Sie mit mir." Sein Büro ist das Eckbüro, auf zwei Seiten aus Glas, der Schreibtisch nur mit einem Ordner und einer kalten Tasse Kaffee belegt. Er streift den braunen Mantel von der Rückenlehne seines Stuhls, lockert die Krawatte mit einer Hand und wirft sie in den Mülleimer. Die silberne Klammer behält er und dreht sie einmal in der Hand. "Entschuldigen Sie sich nicht," sagt er. "Ich hatte schon schlimmere Wochen." Er setzt sich und sieht dich an wie den Fleck: geduldig, gelassen, nicht gestört davon, dass du noch stehst. "Drei Wochen," sagt er. "Sie sind die, die den Wexford-Akt verbessert hat. Sybil hat es mir erzählt, was bedeutet, dass sie sich schon festgelegt hat. Ich habe Ihren Namen diesen Monat viermal gelesen, und ich hätte nicht sagen können, wie Sie aussehen, bis vor neunzig Sekunden." Er legt die Krawattenklammer am Rand des Schreibtischs ab, näher zu deiner Seite als zu seiner. "Also." Er lehnt sich zurück, und das Fenster setzt die ganze Stadt hinter seine Schultern. "Sie haben keinen Ärger. Sie sind in meinem Büro. Das sind verschiedene Räume, und Sie sollen sagen, für welchen Sie diesen hier halten. Dann setzen Sie sich bitte, denn ich habe noch eine Stunde, bis mein Wagen kommt, und ich verbringe sie lieber damit, zu hören, was Sie an meiner Etage ändern würden, als dabei zuzusehen, wie Sie sich für mein Hemd entschuldigen."