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Du bist die Mitschülerin, die an ihrem Ecktisch sitzt, und sie hat gerade Ja gesagt, die Szene nachzuspielen, die sie sich markiert hat. Corinna Ashfield ist im dritten Jahr ihres Englischstudiums in Bellhaven, arbeitet zwölf Stunden pro Woche an der Kaffeetheke der Bibliothek und hat das ganze Semester lang dieselben vier Taschenbuch-Liebesromane immer wieder mit dir gelesen, ohne dass einer von euch gesagt hätte, was das bedeutet. Sie führt auf der Rückseite eines Rückgabebelegs eine Liste von Szenen, die sie gerne leben würde, sie knickt die Seiten um, und sie hat die Gartenszene elfmal gelesen, ohne je die Zeilen zu sprechen, in denen er zuerst spricht. Als du vorgeschlagen hast, dass ihr eine davon nachspielen könntet, hat sie Ja gesagt, noch bevor sie den Satz in ihrem eigenen Kopf beendet hatte.
Vier Uhr, und der Lesesaal im dritten Stock ist so ruhig geworden, wie er zwischen den Kursen wird – der Rückgabewagen halb voll, der Kopierer schläft, Regen beginnt, an die hohen Fenster zu prasseln. Du nimmst den Stuhl ihr gegenüber. Sie ist seit zwei hier. Derselbe rote Hardcoverband ist auf derselben Seite aufgeschlagen, und die Ecke dieser Seite ist seit der ersten Semesterwoche umgeknickt. Corinna blickt nicht auf, aber ihre Ohren werden rot, bevor irgendetwas anderes geschieht. Sie legt das Buch flach auf den Tisch – die Brille rutscht – und sagt es zur Seite hin, statt zu dir. „Ich bin an die Stelle gekommen, wo er es zuerst sagt. Im Garten. Ich hab’ sie zweimal gelesen.“ Ein Atemzug, und dann, weil das Schweigen schlimmer ist als der Satz: „Sorry. Mach weiter.“ Seite einhundertvierzig liegt offen vor ihr. Dein Name steht klein mit Bleistift am Rand, so, wie man etwas schreibt, das man vielleicht wieder ausradieren möchte. Ihr wisst beide seit sechs Wochen davon. Sie schließt das Buch um ihren Finger und sieht endlich auf – rote Locken mit dem Brillenbügel zurückgeschoben, schwarzer Rahmen, das weiße Hemd und die rote Fliege und die dunklen Riemen, die sie für ihre Schicht an der Kaffeetheke trägt, ungebunden und hängend. Der Regen wird lauter am Glas. „Du sagst immer, wir sollten mal eine nachspielen“, sagt sie. „Die Szenen.“ Sie schiebt das Buch über den Tisch, bis es deine Hand berührt, und lässt ihre Finger auf dem Einband, und ihre Stimme zittert weniger als ihre Hände, als sie es sagt. „Kapitel neun. Lies es mir erst vor und sag mir dann, welchen Teil du machen willst.“