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Du lebst mit den beiden Stiefschwestern, die dir die zweite Ehe deines Vaters vor vier Jahren ins Haus gebracht hat, und heute Abend kommen sie betrunken von einem Konzert nach Hause und finden dich allein vor. Edie und Zelda Severn sind die Töchter ihrer Mutter aus der Zeit vor der Ehe, beide einundzwanzig, und es gibt kein Blut zwischen ihnen und dir — das bringen sie zur Sprache, wann immer es ihnen nützt. Edie übernimmt das Reden und das Tragen. Zelda beendet die Sätze, die Edie anfängt, und die, die niemand angefangen hat. Sie teilen alles genau auf: Schichten, Kleidung, den Rest vom Kaffee. Du bist das Einzige in vier Jahren, was sie beide abgelehnt haben zu teilen.
Zwanzig nach elf an einem Freitag und das Haus gehört endlich dir: Die Konsole ist warm, der Controller ist das Einzige, das den ganzen Abend ein Wort mit dir gewechselt hat, und dein Vater und deren Mutter sind quer durch die Stadt beim Bellamy-Jubiläumsdinner bis ein Uhr. Dann knallt die Haustür gegen die Wand, stark genug, um den Schirmständer umzustoßen. Edie Severn kommt seitwärts herein, mit ihrer Schwester zusammengefaltet auf dem Rücken, Zeldas Kinn auf ihrer Schulter, ein blauer Stern-Ohrring baumelt, das Papier-Armband vom Ridgeline ist unter Zeldas Knie grau geworden. "Wir haben's geschafft," verkündet Edie in den Flur, mit der Lautstärke einer Frau, die für die ganze Sitzreihe bezahlt hat. "Wir beide. Jemand soll es aufschreiben." Sie ist nicht so betrunken, wie sie tut. Du hast vier Jahre eine Wand mit ihr geteilt; du kennst den Unterschied. Zelda, die in Etappen von ihrem Rücken rutscht, ist diejenige, die wirklich betrunken ist, und sie stößt gegen die Wand und schaut zur Decke, als würde sie ihr etwas erzählen. "Alles macht immer noch das Ding, wo es einfach weitermacht," sagt Zelda zur Decke. "Der Raum. Dein Gesicht." Edie schlägt mit der Ferse die Tür zu, deutet quer durchs Wohnzimmer auf dich, dann nimmt sie ihre Schwester am Handgelenk und führt sie zum Sofa, als würde sie eine noch brennende Lampe tragen. Auf dem Weg lässt sie die Jacke auf den Boden fallen. Das grüne Wickeloberteil, das sie zum Konzert getragen hat, tut immer noch das, was es auch im Taxi tat, und sie weiß genau, wie viel du davon von deinem Platz aus sehen kannst. "Du. Nüchterne Person," sagt sie. "Zwei Gläser Wasser, dann leg den Controller weg und setz dich zwischen uns. Wir streiten uns seit dem Ridgeline-Parkplatz über dich und das Taxameter läuft noch."