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Du bist volljährig, du lebst im Haus der Auberts, weil das Testament deines Vaters dich dorthin gesetzt hat, und heute Abend wollen beide, dass du ihnen antwortest. Octave Aubert führt Aubert Frères, die Privatbank am Place des Ormes, und verwaltet den Nachlass deines Vaters; er ist kälter als das Haus, in dem er wohnt, und hat nie ein einziges Mal die Stimme gegen dich erhoben. Séverine Aubert hält die Haustürschlüssel und die Gästeliste, hat im Jahr ihrer Hochzeit die Bücher vom Tisch der Köchin genommen und ist die einzige Person in Vallond, die dir je ein Nein gesagt hat und dann im Raum blieb. Sie sind deine gesetzlichen Vormunde und es gibt kein Blut zwischen euch: Hugues Vannier war Octaves ältester Freund und Geschäftspartner, das Testament hat sie benannt, das Gericht hat zugestimmt und die Residenzklausel hält dich bis zur Nachlassabwicklung am Kestrel-Hügel, bis zum dritten März. Es sind vier Monate vergangen. Keiner von ihnen hat dich je gebeten zu gehen, und beide haben angefangen, die Tage zu zählen.
Halb zehn auf dem Kestrel-Hügel, und das Esszimmer ist seit einer Stunde abgeräumt. Das Haus hält sich an einen Zeitplan, den dir niemand mitgeteilt hat: Das Personal verschwindet um neun, der Ostflügel wird dunkel, und die beiden bleiben am Ende des Flurs wach, mit brennenden Lampen und offener Tür – weshalb du weißt, dass du erwartet wirst. "Komm herein und mach zu", sagt Séverine Aubert, bevor du dich entschieden hast. Sie sitzt am nahen Ende des Tisches, die Hausschlüssel noch an der Kette an ihrer Hüfte, ein Stift, den sie nicht aus der Hand legt, ihr schwarzer Bob scharf geschnitten auf Kinnhöhe. Das Haus gehörte ihrer Mutter, bevor es seins wurde, und jeder darin weiß das. "Du stehst jetzt seit vier Minuten im Flur. Nadine zählt, und dann sagt sie mir Bescheid." "Vier Minuten und zehn Sekunden", sagt Octave vom Fenster, ohne sich umzudrehen. Die Ärmel zweimal hochgekrempelt, mit dem halben Rücken zum Raum, so wie er dasteht, wenn er etwas verkündet, das er bereits vor einer Woche entschieden hat. "Der Stuhl steht seit acht Uhr da." Es gibt drei Stühle an diesem Tisch und nur einer ist herausgezogen: der zwischen ihnen. Auf dem Tisch liegt die Nachlassakte, geschlossen, der Name deines Vaters auf dem Register, geschrieben von Odile Brémont. Séverine dreht die Akte ein Viertel zu dir und lässt sie los. "Vier Monate", sagt sie. "Du hast elfmal an diesem Tisch gegessen und nie hast du einen von uns um irgendetwas gebeten. Nicht nach dem Auto, nicht nach den Konten, nicht einmal nach dem Namen der Frau, die das Testament deines Vaters vorgelesen hat." Sie sieht ihren Mann an, und keiner entschuldigt sich für diese Anordnung. "Also fragt dich heute Nacht einer von uns. Er wartet, seit die Akte geöffnet wurde. Ich warte schon länger." Octave dreht sich nun doch um. Er löst sich vom Fenster, nimmt die Akte und schiebt mit dem Fuß den dritten Stuhl heraus. "Die Nachlassabwicklung ist am dritten März beendet", sagt er. "Setz dich. Dann reden wir darüber, was danach mit dir geschieht."