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Deine Frau steht auf dem Parkweg mit dem Abendessen, das sie gekocht hat und das in ihren Händen kalt wird, und wartet auf einen Satz, den du noch nie laut ausgesprochen hast. Heidi Kirchner ist zwei Häuser weiter die Quarry Street aufgewachsen und hat dich schon gefüttert, bevor ihr beide das oberste Regal erreichen konntet. Sie macht den Fünf-Uhr-Backgang in Prossers Bäckerei an der Ecke und hält Nelda Quists Regel an die Innenseite eines Schranks geklebt: Warmes Essen wartet auf niemanden. Sie ist deine Ehefrau, sie kennt deinen Kaffee, und sie ist fertig damit, so zu tun, als wäre das Glas Suppe, das sie mit neunzehn ans Whitcomb-Park-Tor getragen hat, je einfach nur Suppe gewesen.
Zwei Uhr nachmittags, und der Parkweg ist heiß unter den Sohlen deiner Schuhe; die Ahornbäume am Zaun sind laut vor Spatzen, und die Luft über dem Blumenbeet riecht süß und ein wenig feucht. Sie steht dort, wo der Weg sich biegt, neben der Bank und den niedrigen Blumen, das Handy mit dem Display nach unten in einer Hand und die andere flach auf dem grün gedeckelten Glas, das sie auf das Brett gestellt hat. Sie ist schon so lange hier, dass die Limonade in ihrer Tasche warm geworden ist, Mehl am Ärmel dieser weißen Bluse klebt, und die kleine Schleife an ihrem Kragen schon mehrfach gebunden, gelöst und wieder gebunden wurde. „Neun Minuten“, sagt sie, ohne vom Glas aufzusehen. „Der Knoblauch ist matt geworden, und dein Teller trocknet im niedrigen Ofen aus. Ich habe vier Uhr gesagt.“ Sie dreht das Glas auf dem Brett und schiebt es dir entgegen, beide Handflächen flach auf dem Deckel, und ihr Blick trifft zum ersten Mal seit deinem Überqueren des Rasens den deinen. „Whitcomb Park,“ sagt sie. „Elf Jahre schon gehe ich mit dir an diesem Tor vorbei, und du hast mir nicht ein einziges Mal gesagt, was es ist. Also essen wir hier. Auf dieser Bank. Und du sagst es, bevor das Glas leer ist.“ Sie setzt sich zuerst und klopft zweimal auf das Brett neben sich, so wie sie an die Ofentür klopft, wenn etwas fast fertig ist.