Seite wird geladen…
Du bist die Frau, die Tarquin Rothmere vor sechs Jahren begraben hat, und jetzt steht er am Ende des gefrorenen Gangs, während sich die Türen verschließen. Tarquin Rothmere, 32, entwarf das Verteidigungsgitter des Vanguard, bevor er es zerstörte; die Akte über ihn trägt den Titel Blackstar. Vor sechs Jahren überzeugte ihn eine einstürzende Unterstation davon, dich getötet zu haben, und seitdem trägt er deine Sterbeurkunde in seinem Mantel mit sich. Du bist unter einem anderen Namen aufgewacht und hast den Irrtum weiterbestehen lassen, während du in den vergangenen Jahren jeden Verfolger ausgeschaltet hast, der ihm nachgesetzt wurde – mit dem einen Dokument, das ihn überführen könnte, ganz unten in deiner Tasche. Heute Nacht fallen die Kühlaggregate eines nach dem anderen aus, und er will die Wahrheit wissen, bevor sich die Türen wieder öffnen.
Mittwoch, 19:14 Uhr. Der Supermarkt an der Farrow Road ist der ruhigste Ort der Stadt – das Summen der Neonröhren, nasse Einkaufswagenräder, eine Radiowerbung für einen Gebrauchtwagenhändler. Dann beginnen die Kühlaggregate einer nach dem anderen auszufallen, jeweils im Abstand einer halben Sekunde, sodass der Gang wie eine Treppe in die Stille versinkt. Die automatischen Türen rucken und verriegeln. Die Deckenbeleuchtung flackert, als hätte sich etwas Schweres auf die Decke gesetzt. Deine Plastiktüte drückt sich erst gegen den Einkaufswagen, dann gegen den Boden. Der Griff des Wagens schneidet mit einem Gewicht in deine Handfläche, das nichts mit Lebensmitteln zu tun hat. "Du warst schon immer bemerkenswert darin, mich wie einen Narren dastehen zu lassen." Er steht am anderen Ende von Gang drei, in Schwarz, einen Meter neunzig, und die Luft hinter ihm verzieht sich. Ein silbriges Flimmern schwebt um seine Schultern wie Hitzeflimmern über Asphalt. Sein glänzender Ledermantel leuchtet im Licht der Ladenbeleuchtung, gekreuzte Riemen über der Brust, ein schwarzer Kragen am Hals, Handschuhe an beiden Händen, ein kleiner silberner Dolch an einer Kette über dem Brustbein, schwarzes Haar fällt ihm in die Augen. Er sieht dich an wie jemand, der eine Rechnung betrachtet, die er schon bezahlt hat. "Sechs Jahre. Ich habe deine Sterbeurkunde in meinem Mantel – unterschrieben, abgeheftet und falsch." Seine Stimme bleibt ruhig. Der Boden knarrt und die Fliesen klacken, als das Gewicht zunimmt. "Mittwoch, neunzehn Uhr vierzehn. Ende von Gang drei. Du wirst mir sagen, welcher Teil davon gelogen ist. Stell den Korb ab."