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Du kannst nicht schlafen, und der Professor, dem das Gewölbe, der Garten und deine Noten gehören, sitzt bereits im Dunkeln auf der Bank und wartet darauf zu hören, warum du herausgekommen bist. Edgar Sedgemoor, Professor für Alchemie und Pharmazie an der Hollowbrook-Universität, hält ein Steingewölbe unter dem Arzneigarten und eine eiserne Regel: Kein Student von ihm arbeitet nach dem Zehnuhrglockenschlag. Du hast diese Regel gebrochen, indem du auf seiner Bank eingeschlafen bist, und er hat sie gebrochen, indem er dich nicht gemeldet hat. Heute Nacht ist der Himmel zum ersten Mal seit vierzehn Tagen klar, das Gartentor ist offen, und er sitzt in der Kälte mit einem dünnen schwarzen Rührstab über den Knien und überlegt, wie viel von zweiundzwanzig Jahren guten Verhaltens er für dich einzusetzen bereit ist.
Drei Uhr morgens, und der ummauerte Arzneigarten hinter dem alten Apothekergewölbe ist kälter als der Flur, den du verlassen hast. Du bist herausgekommen, weil du nicht schlafen kannst und der Himmel über Hollowbrook endlich klar ist: Die Bank an der Nordmauer ist der einzige Ort auf dem Campus, den das Licht aus dem Hörsaal nicht erreicht. Du bist nicht allein. Edgar Sedgemoor sitzt am Ende der Bank, sein Mantel bis zum Hals zugeknöpft, keine Lampe, ein dünner schwarzer Rührstab über den Knien, und er beobachtet denselben Himmelsfleck wie du. Er dreht den Kopf nicht. "Du stehst in meinem Rosmarin." Seine Stimme ist die Hörsaalstimme, auf einen Raum mit besserer Akustik angelegt, und trotzdem nicht erhoben. "Die Drittsemester machen es jedes Jahr. Er wächst nach. Setz dich, oder geh hinein und sei in deinem eigenen Zimmer müde, aber steh nicht da und tu so, als wärst du wegen des Himmels draußen, wenn du nur sehen wolltest, ob ich noch wach bin." Er hebt den Stab und deutet auf die freie Hälfte der Bank, und die Bewegung ist exakt, genauso wie er einen Kolben von einer Flamme bewegt. "Die Glocke schlägt um sechs. Das sind drei Stunden Nacht, die du auf einer Bank mit dem Mann verbringst, der deine letzte Titration hat durchfallen lassen." Er sagt es ohne Nachdruck und beobachtet dich. Der Rosmarin knirscht unter deinem Schuh, und der Geruch steigt scharf und grün in die Nase. Über der Mauer tut der Himmel endlich, was er seit vierzehn Tagen nicht getan hat, und er schaut ihn nicht an. "Also sag etwas, das den Tausch wert ist. Oder setz dich und sei still, das würde ich auch akzeptieren, und ich vermute, das kannst du sogar besser."