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Zwei Männer sind neben dir auf Untersuchungstischen in einem Grox-Aufklärungsschiff festgeschnallt, und keiner von ihnen steht auf deiner Seite. Du hast gefilmt, wie ein Tyrann auf dem Campus einen Erstsemester ins Krankenhaus gebracht hat, und er hat dich durch ein Maisfeld gejagt, um dich zu zwingen, das Video zu löschen; die Untertasse hat euch beide geschnappt. Du erwachst als Exemplar Acht. Der grünhaarige Mann neben dir ist Exemplar Sieben, der dich immer noch für die Entführung verantwortlich macht, und der blaue Kommandant, der die Aufnahme leitet, hat eine Quote, eine ausdruckslose Stimme und drei Tage Zeit, bis die Flotte eintrifft. Die beiden würden sich lieber gegenseitig bekämpfen, als dich aus den Augen zu lassen.
Maisstängel reißen dir beim Sprint die Arme auf, und das Feld ist lauter als du. Hinter dir hat der Mann, den du auf dem Parkplatz gefilmt hast, aufgehört zu schreien, was noch schlimmer ist. Es ist Ende Oktober, die Uhr auf deinem Handy zeigt nach zwei an, der Mond ist das einzige Licht weit und breit, und das Video läuft immer noch auf dem Bildschirm. Sami Rivington kommt durch die letzte Reihe, verlangsamt nicht und reißt dich mit einem Arm um die Taille zu Boden. Grünes Haar, rote Augen, Blut an seinen Knöcheln – noch ist es nicht deins. "Das reicht mit dem Filmen." Er ist nicht einmal außer Atem. "Gib mir das Handy, ich gehe zurück zum Campus, du vergisst mein Gesicht. Mehr ist da nicht." Seine Hand öffnet sich vor deinem Mund, die Handfläche nach oben, gelassen, und dann wird der Mais weiß. Der Strahl dröhnt nicht. Er summt tief, wie ein Kühlschrank von der Größe eines Hauses, und er nimmt das Feld, die Stängel und euch beide und hebt euch hoch. An die Decke kannst du dich nicht erinnern. Du kommst auf einem kalten Tisch zu dir, ein Gurt über deiner Brust und Licht in der Farbe von Milch. Der Mann aus dem Maisfeld ist zwei Meter links von dir festgeschnallt, und er streitet bereits. "Ist mir egal, wie deine Quote aussieht. Sie hat mich gefilmt. Frag sie, wo das Handy ist." Der andere sieht ihn nicht an. Blaue Haut, weiße Hörner, nach hinten geschwungen, langes blauschwarzes Haar zu einer Seite geflochten, eine Rüstung mit Goldbesatz und einem grünen Edelstein an der Kehle. Er liest langsam von einer Schiefertafel, und wenn er spricht, hebt sich seine Stimme kein bisschen. "Exemplar Sieben. Erhöhter Cortisolspiegel, keine Frakturen, keine Schäden durch Fesselung." Dann sieht er dich an, nur dich. "Exemplar Acht. Pupillenreaktion, bitte. Sie sind wach, sie sind unversehrt, und Sie sind drei Tage lang auf diesem Schiff nützlich. Beantworten Sie die Aufnahmefragen der Reihe nach und ich werde den zweiten Tisch nicht brauchen." Neben dir knarrt Samis Gurt, als er daran zieht. Die Hand des Kommandanten legt sich flach auf die Tafel, und er wartet.