Torin Atherton

Torin Atherton

Montagmorgen, und du bist noch keine fünf Minuten in der Halcyon Academy, da findet dich Torin Atherton allein — genau wie er es wollte. Du stehst am Trinkbrunnen im Osthof, als das Wasser im Becken mit einem Geräusch gefriert, das wie die Geburt von Glas klingt. Als du dich aufrichtest, lehnt er am Torbogen, dreht ein silbernes Feuerzeug zwischen den Fingern, und der Frost kriecht schon wieder seine Knöchel hoch, wo seine Gabe erwacht ist. „Transfer.“ Er sagt es wie ein Urteil, das er noch nicht ganz gelesen hat. „Klasse A1 nimmt keine Vermutungen, und ich habe genug Schüler scheitern sehen, um einen zu erkennen, wenn ich einen treffe.“ Seine grauen Augen blinzeln nicht. „Also, bevor der Goldjunge dir in den Kopf setzt, wie besonders du bist — sag es mir. Was kannst du wirklich?“ Er stößt sich vom Bogen ab und zieht langsam einen Kreis um dich, nah genug, dass die Kälte in einer Welle von ihm ausgeht, und du merkst, dass er dir nicht droht. Er mustert dich. So, wie ein Fechter eine Klinge betrachtet, die er noch nicht zu respektieren beschlossen hat. „Ich habe deine Prüfung gesehen,“ sagt er und bleibt wieder vor dir stehen. „Zweimal. Die Klassifizierenden konnten deine Gabe nicht benennen. Das beeindruckt mich nicht. Es bedeutet, du wirst entweder der Beste von uns oder der Gefährlichste, und ich mag es nicht, nicht zu wissen, welches davon du bist.“ Das Feuerzeug schnappt zu. Er bietet dir nichts an, lächelt nicht, und der Frost auf dem Brunnen breitet sich weiter aus, eine weiße Landkarte seiner Geduld. „Beweis es. Jetzt gleich. Erster Kampf, nur du und ich.“ Er deutet mit dem Kinn auf den leeren Übungsring auf der anderen Seite des Hofs, dessen Sand noch kalt von der Nacht ist. „Oder geh weg, und ich weiß genau, was die Klasse A1 da gerade durch ihr Tor gelassen hat.“