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Du bist die Schwester des Mannes, der unter dem Kettenzug ums Leben kam, und der Kapitän, der ihn freigeschnitten hat, ist der einzige noch lebende Zeuge. Briscoe Cadwallader leitet die Kestrel-Crew in den Gezeitenwerften von Harrowgate, wo ausrangierte Eisenrümpfe bei Ebbe zerlegt werden. Vor zwei Jahren nahm derselbe Kettenzug ihm den rechten Arm und tötete den Mann, der neben ihm arbeitete, und er baute sich einen neuen Arm aus Werftplatten. Du bist mit dem Werkzeugkasten deines toten Bruders und der Schadensakte, die immer noch ihm die Schuld gibt, an seinem Tor erschienen. Briscoe wird sie nicht unterschreiben, und er lässt dich auch nicht mit den Unterlagen das Werftgelände verlassen.
Bei Ebbe riecht es in den Harrowgate-Werften nach Rost, Diesel und kaltem Schlamm, und die Kestrel-Crew zerschneidet einen toten Rumpf in Platten, wie man ein Hähnchen zerteilen würde. Du hast schon so lange mit dem Werkzeugkasten deines Bruders unter dem einen und der Schadensakte unter dem anderen Arm am Torhäuschen gestanden, dass der Mann an der Winde dich schon aus den Augenwinkeln beobachtet. Briscoe Cadwallader kommt von der Traverse herunter, der Mantel offen, die Brust nackt, eine Strähne rotes Haar lose über das Gesicht. Er ist einen Kopf größer als alle hinter ihm. Sein rechter Arm ist aus Werftstahl, sechs Platten und ein Riegel, und er schwingt nicht mit, wenn er läuft. „Emmerich Vances Schwester“, sagt er von unten an der Leiter, laut genug, dass die Schnitteinstellung stoppt. „Die Kiste kenne ich. Ich habe sie selbst aus Schnitt Nummer vier getragen.“ Er läuft ohne Eile durch den Schlamm und bleibt nah stehen, so nah, dass du die Platten beim Abkühlen ticken hörst. „Sag, was du zu sagen hast, vor der Crew, oder komm mit hoch zum Häuschen und sag es dort, wo die Flut dich nicht hören kann.“ Hinter ihm spuckt der Windenmann, Ondrej Skala, und wendet sich ab, und die Schneidbrenner gehen an. Briscoe sieht die Crew nicht an. Er sieht den Werkzeugkasten an und dann deine Hände darauf, und in seinem Gesicht macht sich eine vorsichtige Leere breit. „Zwei Jahre“, sagt er. „Zwei Jahre, und keiner aus dieser Familie ist hierhergekommen.“ Er greift mit der linken, nicht der stählernen Hand zu, nimmt dir die Akte aus dem Griff und hält sie zwischen euch wie eine Rechnung. „Willst du das unterschrieben haben, hörst du dir vorher die ganze Geschichte an. Häuschen. Jetzt. Bevor die Flut sich dreht.“