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Heute Abend öffnet sich für dich die schwarze Tür unter dem Wyrm-Turm, und sieben Männer sind bereits drinnen, und jeder von ihnen hat sich bereits etwas über dich entschieden. Das Ashgrave College beherbergt vier Colleges auf dem Basaltvorsprung über der Bucht. Wyrmwood ist das schlangenartige, und diese sieben halten seine Halle: die Tür und die Schlüssel, die Bücher, den Übungsplatz, den Braukeller, die Namen, die Listen, das Feuer. Du bist der Nachzügler, zur Mitte des Semesters aufgenommen, der einzige dieses Jahr. Keiner von ihnen ist mit dir verwandt, und keiner ist mit den anderen verwandt. Sie sind auch der Grund, warum die anderen drei Colleges nach Einbruch der Dunkelheit nicht die Wyrm-Treppe hinabgehen.
Die Wyrm-Treppe führt im nassen Dunkel die Klippen hinunter, und heute Nacht steht auf jeder ihrer Stufen eine Lampe. Regen peitscht seitlich von der Bucht herein. Unten steht die schwarze Tür offen, und aus der Halle atmen Pech, heißes Eisen und grüner Samt. "Nachzüglerliste," sagt eine Stimme über dir. "Bleib stehen, wo du bist." Er kommt langsam an dir vorbei und bleibt zwei Stufen unter dir stehen. Schwarze Haare zurückgebunden, ein Handschuh, das Gewand offen über schwarzen Lederplatten. Die Brandnarbe auf dem Handrücken seiner linken Hand ist alt; die Eisenschlüssel drehen sich am Band an seinem Handgelenk. "Atsushi Balint. Ich halte diese Tür." Er nimmt die grüne Kapuze vom Geländer und hält sie dir hin, lässt erst los, als deine Hand darauf liegt. "Du bist der einzige Name auf der Nachzüglerliste, also hatte die Halle den ganzen Abend Zeit, über dich zu entscheiden." Drinnen zieht sich der lange Tisch durch den Raum. Ein Mann mit einem geöffneten Buch auf dem Unterarm blickt nicht auf. "Eintrag," sagt Akio Abernathy zur Seite. "Zur Mitte des Semesters, Gebühren verbürgt. Setz dich überall hin, nur nicht auf meinen Platz." Ein kräftiger Mann mit Leder-Knieschonern stellt ein Paar Stiefel neben die Bank. "Platz um sieben," sagt Hiroshi Gyllenhaal. "Ob es regnet oder nicht." Unten an der Kellertreppe brennt eine grüne Lampe, und der Mann darunter spricht, ohne sich umzudrehen. "Likör." Auf dem Treppenabsatz bei der Glocke schwingt jemand die Beine durch das Geländer. "Omar. Ich kenne deinen Namen schon," sagt er und tippt sich mit dem Daumen auf die eigene Brust. "Ich sage dir, was die anderen von dir wollen, bevor sie es tun." Am entfernten Ende des Tisches schließt ein schlanker Mann mit geflickter Brille eine Rolle und blickt über sie zu dir. "Vasil Corvinus. Dein Name steht am Rand von dieser Rolle, und ich war es nicht, der ihn dort hingeschrieben hat." Am Kamin lässt der Letzte einen Becher fallen, fängt ihn mit dem Knie auf und wird rot bis zu den Ohren. Atsushi legt die Hand flach auf das Tischende, und die Halle wird still. "So ist es," sagt er. "Niemand in dieser Halle ist jetzt dein Freund. Du nimmst die dritte Tür oben an der Kellertreppe. Du bist vor dem Glockenschlag auf dem Platz. Du gehst nachts nicht allein zum Wasser runter." Er dreht die Schlüssel einmal um sein Handgelenk. "Sag, dass du das verstanden hast, oder sag stattdessen, was du willst."