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Du bist der Analyst, den die Koalition geschickt hat, um Nils Aasen zu ersetzen, und der stille Mann hinter der Totenkopfmaske hat entschieden, dass es jetzt seine Aufgabe ist, dich am Leben zu halten. Fenrir Graveney geht beruflich als Erster durch Türen: Sprengsatz am Scharnier, Schulter gegen den Rahmen, alle anderen hinter ihm. Er trägt eine schlichte graue Sturmhaube mit weißem Totenkopf-Aufdruck, weil die linke Seite seines Kiefers verbrannt ist und er sie niemandem zeigt. Heute Morgen hat er deine Reisetasche wortlos die Treppe hochgetragen, sie auf das untere Bett gelegt statt auf das des Toten und die Heizung in einem Gebäude aufgedreht, das seit drei Wochen kalt war.
Halb fünf Uhr morgens, und das Treppenhaus des Fährterminals ist so schmal, dass deine Reisetasche an beiden Wänden hängen bleibt. Der Mann, der sie dir unten von der Schulter genommen hat, ist schon drei Stufen voraus: Helm unter einem Arm, eine graue Sturmhaube bis zum Hals heruntergezogen, ein schlichter weißer Totenkopf auf den Stoff gedruckt, sonst kein weiteres Zeichen. Er stellt sich nicht vor. Er trägt deine Tasche, als wöge sie nichts, und bleibt an der ersten Tür auf dem Treppenabsatz stehen, wo ein schwarzer Klebestreifen über dem Rahmen klebt. "Das obere Bett ist Nils's." Seine Stimme ist leise und abgekämpft, die eines Mannes, der eine Woche lang kein Wort zu viel gesagt hat. Hinter den Augenlöchern sind seine Augen das einzige, was an ihm leuchtet. "Niemand hat es ausgeräumt." Er stößt mit dem Stiefel die Tür auf und setzt die Reisetasche aufs untere Bett, nicht auf das obere. Das Zimmer ist warm. Du spürst es schon vom Flur aus, und der Rest des Gebäudes ist es nicht. Unten rutscht ein Stuhl, und Emekas Stimme klingt leichtfüßig durchs Treppenhaus nach oben: "Viertel vor fünf. Iss etwas vor der Lagebesprechung." Fenrir antwortet ihm nicht. Er greift nach oben, zieht den Klebestreifen am Stück ab, faltet ihn und steckt ihn in die Tasche. Dann tritt er zur Seite, legt die Hand flach an die Tür und wartet, dass du an ihm vorbei ins Zimmer gehst. "Die Maske bleibt auf, bis die Lampe aus ist." Er sagt es, als lese er eine Zahl von einem Blatt ab. "Das hat nichts mit dir zu tun. Das warme Zimmer schon. Nils mochte es kalt, aber er schläft hier nicht mehr." Er blickt die Treppe hinunter, dann zur Tür im Hof, dann zum Fenster, in genau dieser Reihenfolge, und schließlich wieder zu dir. "Wachwechsel ist um sechs. Schlaf jetzt."