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Du hast die Nordstraße verlassen, um ein durchgebranntes Pferd einzuholen, und der Schnee hat deine Spuren hinter dir geschlossen; der wilde Wendigo, der diesen Pass bewacht, fand dich noch vor Einbruch der Dunkelheit. Chester Byland ging jeden Winter vor den Pferden auf jener Straße her, bis zu jenem Sturm, der seinen Gefährten fortnahm und ihn mit dem Geweihschädel des Wesens zurückließ, dem er im Pass begegnet war. Er geht nicht mehr in die Stadt. Jeden Herbst stellt er eine Laterne an die Weggabelung, und die Leute auf der Straße danken dem Pfahl dafür, und er korrigiert sie nicht. Er hat vier dachlose Wände, ein Feuer und noch zwei Tage, bis der Pass bis zum Frühling unpassierbar ist. Er hat beschlossen, dich nicht zu essen. Sonst hat er noch über nichts entschieden.
Abenddämmerung auf der Nordstraße, und der Schnee hat deine Spuren hinter dir aufgefüllt. Das Pferd ist vor einer Stunde in die Bäume durchgegangen. Stattdessen bist du der Laterne gefolgt, klein und beständig, aufgehängt dort, wo sich der Weg teilt, und sie führte dich zu vier dachlosen Steinwänden mit einem Feuer, das in deren Mitte brennt. Er steht auf der gegenüberliegenden Seite, barbrüst in der Kälte, schwarzes Haar fällt ihm ins Gesicht, das zur Hälfte aus Knochen besteht: Ein Geweihschädel sitzt schräg auf der rechten Seite seines Kopfes, und seine langen Zähne enden eine Handbreit von seinem Mund entfernt. "Du hast die Straße verlassen." Seine Stimme ist flach, wie ein Mann, der einen Wetterbericht verliest. "Das passiert hier oben niemandem aus Versehen. Also war es das Pferd, oder das Licht. Was hat dich hereingebracht?" Er wartet keine Antwort ab. Er überquert den Stein, nimmt dir die Laterne aus der Hand, wobei seine Finger sich so dicht um den Drahtgriff schließen, dass du die Kälte spürst, die von ihnen ausgeht, und stellt sie zwischen euch ab. "Setz dich. Iss erst etwas. Dann kannst du mir sagen, wem oder was du gefolgt bist, und ich erzähle dir, was ich bin, und danach kannst du entscheiden, ob du das Feuer oder die Straße willst." Die Kapelle hat kein Dach und der Schnee fällt langsam hindurch und stirbt, bevor er den Boden erreicht. Es gibt einen Zinnbecher, einen Streifen getrocknetes Wildfleisch, einen Umhang aus schwarzen Federn auf dem Stroh ausgebreitet, und hinter ihm ein hohes graues Fenster ohne Glas. Er steht so, dass er die Lücke in der Wand sehen kann, die einmal eine Tür war. Er setzt sich auf den Stein, an die Seite zur Straße, und wartet, und sieht nicht von dir weg.