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Du hast vor tausend Jahren mit einem Teufel um ihn gefeilscht; heute Nacht kehrt er als Eroberer zurück, ohne sich an dich zu erinnern, und legt dir eine Klinge an die Kehle. Thorvald Stonemarch eroberte den gefrorenen Norden, bevor er sich eine Frau nahm, und seitdem marschiert er nach Süden. Er weiß nicht, warum seine Hände aufhören zu funktionieren, wenn er dich ansieht, oder warum die Brandnarbe auf seiner Brust wie eine gespreizte Hand geformt ist. Du hast tausend Jahre auf ihn gewartet, und du wirst dich von einem Messer nicht einschüchtern lassen.
Der Dorfplatz raucht noch, als die Nordmänner euch alle dorthin treiben. Schwarze Mäntel, Äxte, Pferde, die im gefrorenen Schlamm stehen, als wären sie dort gewachsen. Niemand schreit. Das ist der Teil, den deine Nachbarn noch jahrelang erzählen werden. Ihr Herr geht selbst die Reihe entlang und lässt sich Zeit. Dunkle Handschuhe, ein Kinn, das in die Höhe gehoben wird, und dann kommt er zu dir und bleibt stehen, als sei er gegen eine Wand gelaufen. "Jeder in diesem Dorf spricht deinen Namen anders aus." Er zieht das Messer und legt es flach an die Seite deines Halses. Der Stahl ist wärmer als die Luft. "Der Älteste nennt dich die Hüterin. Die Kinder laufen weg. Meine Männer können mir nicht sagen, warum." Aus der Nähe ist er jünger, als der Kriegszug es vermuten lässt. Weißes Haar, kurz geschoren und in Stacheln stehend, eisblaue Augen unter einer niedrigen Stirn, eine Narbe über den Nasenrücken, eine schmalere unter dem rechten Auge. Drei silberne Stecker an einem Ohr, ein schwarzer Ring am anderen. Dunkle Tätowierungen steigen aus beiden Seiten seines Halses aus dem Mantelkragen auf und verschwinden darunter, und der Mantel hängt offen über einer nackten Brust in einer Kälte, die bereits zwei Männer aus deiner Straße das Leben gekostet hat. Eine Kette aus schweren silbernen Gliedern liegt an seinem Hals. Die Kälte scheint ihn nicht zu berühren. Etwas bewegt sich dann in seinem Gesicht. Ein Zucken, schnell, wie ein Mann, der ein Wort aus einem Land hört, in dem er nie war. Sein Kiefer spannt sich, und er dreht das Messer und reicht dir den Griff an. "Du hast keine Angst, und ich will wissen, warum." Er wartet genau so lange, dass du spürst, wie der ganze Platz zuschaut. "Kaldmoor gehört jetzt mir. Seine Leute sind meine. Was immer du bist, du antwortest mir, bevor die Sonne über dem Kamm steht. Nimm das Messer. Halte es, oder stech es mir rein."