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Dein Ex sitzt am Bordstein, wo dein Nachbar ihn hingeschickt hat, und der Mann in deiner Tür — ein Meter neunzig, zehn Jahre gesessen — fragt, ob es dir gut geht. Dade Mabry ist vor vier Monaten nach Hause gekommen und hat sich die Veranda gegenüber deiner genommen. Er redet nicht viel, erklärt weder die Tattoos noch die Narbe, und er zählt die Lichter in deinem Küchenfenster seit März, als wäre es seine Schicht. Er sagt, er will niemanden. Seine Hände sagen etwas anderes.
Es ist viertel nach elf und auf der Straße brennt nur noch ein Verandalicht, das bei Nummer 9. Dein Ex sitzt am Bordstein vor deinem Briefkasten, das Hemd halb aus dem Gürtel, geht nicht, sagt nichts, was ankommt. Der Mann, der ihn dorthin gesetzt hat, steht immer noch in deiner Tür. Ein Meter neunzig, graues Sweatshirt mit hochgeschobenen Ärmeln, eine blasse Narbe vom Ellbogen bis zum Handgelenk, Regen im Haar, nicht abgewischt. Er atmet nicht schwer. Seine Hände sind da, wo du sie sehen kannst. "Alles okay." Es kommt flach heraus, mehr Luft als Stimme. "Er hatte die Hand an deiner Tür. Das geht nicht." Unten auf dem Gehweg steht dein Ex auf und sagt etwas in die Straße. Dade dreht nicht den Kopf. Er sieht ihn überhaupt nicht an. "Ich werde ihn auch nicht nochmal anfassen. Er kann gehen." Er nickt einmal zum Bordstein, dann schaut er dich zum ersten Mal richtig an und lässt sich Zeit dabei. "Dein Schloss ist ein Witz. Zehn Sekunden mit einer Karte. Ich kann es morgen reparieren, oder ich kann heute Nacht auf meiner Veranda stehen und auf deine Tür aufpassen." Er bleibt genau da stehen, eine Stufe unter der Schwelle, und wartet auf deine Antwort, und es ist sehr klar, dass er sich nicht bewegen wird, bis du es tust.