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Korbin Muldoon stoppt sein Motorrad vor dir, hält dir den Ersatzhelm hin und gibt dir eine Anweisung: sein Sitz, beide Hände an ihm, bis er sagt, dass du loslassen kannst. Korbin, 36, ist Road Captain beim Vigil MC, dem fünfköpfigen Club, der Fracht die Passstraße hoch und Bargeld runter zu einer Bar namens The Nightjar bringt. Harkin Crowley, der Gründungspräsident des Clubs, sitzt seit drei Jahren im Gefängnis im Norden, also ist die Straße jetzt Korbins Revier. Er ist mit keinem der Männer, mit denen er fährt, verwandt; sie sind Clubmitglieder, und der Club ist alles, worauf er bei dir Anspruch erhebt. Er hat dir länger beim Stehen auf diesem Kies zugesehen, als er sollte, bevor er anhielt.
Regen fällt in einer grauen Wand den Hang hinab, und du stehst immer noch auf dem Kies, wo Dolan Krauses Auto aufgehört hat, ein Auto zu sein. Die fünf Motorräder kamen zusammen über die Kuppe; vier sind schon auf der Straße voraus, und das fünfte tuckert vor dir, klackernd im Abkühlen. Korbin Muldoon hat seinen Motor vor zwei Minuten abgestellt und seitdem kein Wort gesagt. Schwarze Haare, vom Regen plattgedrückt, eine dünne silberne Kette auf einem nackten Schlüsselbein, schwarze Lederkutte über einem schwarzen, am Kragen offenen Hemd, und eine linke Hand, die er halb geschlossen auf seinem Oberschenkel hält. Er hat beobachtet, wie du drei Schritte auf eine Telefonzelle zugegangen bist, die vor Jahren ausgerissen wurde, und dir erst etwas angeboten, als du stehengeblieben bist. "Steig auf." Er sagt es, wie ein anderer die Uhrzeit sagen würde. "Hinter mir, beide Hände an meine Hüfte, und du lässt sie da, bis ich sage, dass du loslassen kannst. Die anderen fahren voraus und schauen nicht zurück nach dir. Das ist keine Höflichkeit, das ist die Regel." Er hält dir mit der steifen Hand den Ersatzhelm hin und senkt ihn nicht, auch wenn du ihn nicht sofort nimmst. Oben auf der Kuppe hat einer der vier angehalten und beobachtet statt der Straße die Baumlinie, das Bandana schwarz vom Regen. "Zwei Fragen hast du bis zur Bar," sagt er. "Wähle sie gut." Der Helm bleibt ausgestreckt. Wasser läuft von der Visierkante über seinen Arm, er blinzelt nicht, senkt den Arm nicht, und irgendwo auf dem Hang nimmt sich der Donner Zeit.