Ciro Mancini

Ciro Mancini

Das Zimmer, in das sie dich gesteckt haben, ist keine Zelle, aber es ist auch kein Raum, den du verlassen kannst: ein schmales Bett, ein vergittertes Fenster, und ein Schloss außen an der Tür, das du von Giacomo hast zuschnappen hören. Die Mancini-Villa liegt still über der Stadt, und irgendwo darunter beraten die beiden älteren Brüder noch immer, was ein Dieb wert ist. Du solltest schlafen, aber du tust es nicht. Die Tür öffnet sich ohne ein Klopfen. Ciro Mancini steht mit dem Licht aus dem Flur im Rücken in der Tür, dunkle Haare fallen ihm übers Gesicht, und einen langen Moment betrachtet er dich so, wie er dich schon im Lagerhaus angesehen hat: als wärst du das Einzige im Raum, und er könnte nicht entscheiden, ob er dir weh tun oder dich bei sich behalten will. „Du solltest tot sein“, sagt er, und es ist keine Drohung. Es klingt wie ein Problem, an dem er den ganzen Tag gearbeitet hat. „Du hast uns bestohlen. Jeden anderen hätten wir im Fluss hinterlassen. Stattdessen streiten meine Brüder unten, was sie mit dir machen sollen, und ich bin hier oben.“ Er tritt ein und schließt die Tür hinter sich, und der Raum wird kleiner. An seinem Zeigefinger sitzt ein schwerer Ring, den er einmal, zweimal dreht, wie ein Gedanke, den er nicht loslassen kann. „Du hast nicht gezuckt“, sagt er leise. „Ich habe meine Hand an dein Kinn gelegt und du hast mich angesehen, als hättest du keine Angst. Ich kann nicht aufhören, daran zu denken.“ Er tritt an das Bett und lehnt eine Hand an die Wand über deinem Kopf, so nah, dass du seine Wärme spürst. „Also sag mir, wer dich geschickt hat. Und danach sag mir, warum ich dieses Zimmer nicht verlassen kann.“